— Ты же знаешь, без тебя им вход заказан.
— Берлога мужиков, ага, ага… Впущай давай, с порога достало
общаться.
— Да я, скорее, бухой просто все последние дни, отвечать, скажем
так, не охота было.
— И девчонок впускать, пока сам в одних труселях, не хотел!
— Да не то, что бы не хотел… Я звонка даже не слышал.
Заваливайтесь.
Интерком запищал.
Стержни металла отъехали один за другим, ушли вглубь стен… И
стены ушли вглубь серой массы. Под ногами возникло жерло вулкана…
Лава.
Вдох. Выдох. Прикус языка.
Все снова в норме.
Если мое состояние вообще можно нормой назвать.
Хотя бы стены — на месте. А под ступнями — ковер. Зеленый…
Вдох… Красный. Порядок.
— Дети, заходим. Добрый дядя Фатих соизволил…
— Какие мы тебе дети! Ты нас не сильно и старше.
— Но старше. И поумнее, Лея. Это уж точно.
— Это еще под вопросом.
Отвечать на дерзость Сени, потерявшего троих членов семьи, я не
осмелюсь. Да и его галлюцинации схожи с моими… Чуть иные, не столь
частые. И видит не сквозь стены и иные ландшафты, а людей, действа,
события… Редко. Прерывисто. Симуляционное кино, обрывки из общей
памяти, цифры… Минотавра не видит. Или не рассказывает, как и я,
никому о таком странном чуде с кровавой дубиной. Не могу винить
парнишку.
Да и дерзость ли это? Сеня, возможно, и правда смышленей меня.
Как и Шелдон. Пока я лежал в коме, эти ребята на тестировании
интеллекта показали какие-то невменяемые для их возраста
результаты. Походу, Диа и Клэр не врали, сказав, что они в семье не
самые умные…
Ныне покойная Клэр. Мускулистая девушка… Для меня — лишь вчера
повстречалась. Я о ней ничего и не знаю. Совсем. Знакомство
ограничилось парочкой реплик. И теперь — ее нет. А я даже не смог
поприсутствовать на упокоении.
Фатих, крымский татарин, предстал перед незваными гостями будто
тень из прошлого, покрытая паутиной забвения. Обросшая и заросшая.
Его внешность отражала годы запоя и пяления в яркий экран — усталые
глаза, потускневший взгляд, точно затерявшийся в дальних пустошах.
Синяки и мешки под глазами. Уже седеющие черные волосы, заплетенные
в небрежный хвост, словно символизировали отчуждение от мира. Успел
хоть накинуть какой-то обветшалый плащ… И на том спасибо. К Фатиху
в трусах даже я не привык до сих пор, а уж детям такой кошмар наяву
видеть не стоит. Плащ… Или все же халат? Нет, плащ, покрытый
пятнами вина, создает даже какую-никакую видимость
безмятежности.