Сгусток Отроков - страница 87
Стоит, улыбается. По волосам ребят даже потрепал.
Тоже мне — страж утраченных иллюзий. Тяжело дышащий, но все же даже опрятный, при всей своей неряшливости. Как это ему удается?
Напоминает треснутый фарфор — красота заметна, но порча времени оставила свой след. В глазах мелькают отголоски ушедших в никуда лет. Отражения в зеркале искаженной памяти.
Фатих — живое напоминание мне о времени, потраченном в бурном потоке жизни, и о последствиях, вызванных этой утратой.
Еще десяток лет, и я вполне могу стать таким же, как он… Если ничего не предприму и не поменяю вектор жизни.
— Располагайтесь. Если что охота пожрать, выпить — боту заказывайте. Так, как вас звать-то?
— Сеня.
— Шелдон.
— Не стесняйтесь, разваливайтесь. Сейчас запущу одну игруху, крышу снесет. На восьмерых как раз…
На улице солнцепек и разгар дня, а у него, как обычно все наглухо зашторено.
В просторных, залитых РГБ-подсветкой от светодиодных лент апартаментах и правда много где можно пристроить свою пятую точку.
Дети (сколько бы они не заявляли, что они уже взрослые!) распластались по мягким подушкам, принимающим индивидуальную удобную форму с учетом тяжести и жесткости каждого.
— Лови.
— Спасиб.
Бутылочка холодненького нефильтрованного. Вышедшая из капсульного отсека холодильника. Сваренная роботами где–то в подземных фабриках, расстилающихся под всем городом. И старым, и новым…
— На вкус все такое же дерьмо?
— Твое любимое. Все, как тебе нравится, Нэл.
Настоящее пиво, скрафченное людьми — гораздо приятнее. Да вот производство на потоке различных компаний — все в прошлом. Теперь — только единичные бочонки, и никогда не знаешь, какое попадется у незнакомых умельцев. Пара-тройка ребят в поселении навострились его варить, к ним и захаживаю обычно. Долго их напиток не хранится, потому до Бахчисарая и Фатиха доносить его не с руки.
Большей популярностью у людей пользуются браги, медовухи, крепкие настойки и самогон. Хранятся куда дольше.
Роботы производят алкоголь на автомате, с невесть откуда берущимися ресурсами, обеспечивают потупевших выпивкой и провизией… Но все это — не совсем то. Не естественно. Без… души?
Вкус — всегда одинаковый. Нет изъяна в ту или иную сторону, нет неровной кислинки или ошибки в пропорции рецептуры. Все — слишком ровно.
Вот и эта бурда с этикеткой «Пиво ГОСТ 31711-2012» — слишком никакое. Плохим назвать язык не повернется. Функцию выполняет, вкус имеется, насыщенный, классический… Слишком классический. Слишком неизменный. Такой, что уже достал. Ну - меня достал. Фатиху — все нормально, все устраивает. Мужик крепко пустил корни и не хочет вылупляться из зоны комфорта. Кормят, поят, прохладно среди жаркой ночи. Ему и мечтать больше не о чем.