Стерегущие Ponte Sant’Angelo, души.
Растопив глубину, отраженье от зыби
Оттолкнулось скорей (тут по счастию мелко),
Отряхнувшись, вспарив, и отпрянув от липы,
Воссияло в глазах пробегающей белки.
Рикошетом – в траву, и немедля – в тельняшку,
Что носила берёза, да к иве плакучей.
Здесь открылся на миг небосвод нараспашку.
И сиянье взлетело. И сдвинулись тучи.
И Господь улыбнулся, поймав отраженье.
И сказал: отчего б не сыграть в эти игры?
И ступил с высоты. И пошёл на сниженье —
Невесомым листком, что похож на колибри.
Юный флейтист, побледнев, прошептал:
К рассвету нужна труба,
Словно заячий бег и волчий оскал —
К свежему снегу.
…Если задумаешь дважды войти в бурлящую реку,
Позволь и воде дважды войти в тебя.
Юный флейтист поднёс, побледнев,
Пламя к безусым губам.
Он понял: слова – не больше, чем блеф.
Истина молчалива.
…Если когда-то захочешь уйти по тихой тропе отлива,
Стань для начала этой тропою сам.
Юный флейтист вышел на связь,
Когда сгустилась зима.
Так и не смог он жить не смеясь —
Как Иона во чреве…
…Если решишься всплывать со дна, подобно Адаму и Еве,
Сперва отыщи себя на кресте – на самом верху холма.
Я – памятник (и ник)
Себе воздвиг.
Незыблем он – страницами порталов.
Плывут слова
В распахнутый тайник.
И не страшна мне вещая молва,
Что, мол, лишь клик —
И розыгрыш финала.
Я всё пишу, пишу себе,
Пишу. И пишут мне… Вот, в Душанбе
Цветёт айва;
Вокруг мерцанья Рицы
Гнездятся и птенцов выводят птицы…
Но всё ж… я —
Памятник. Взираю с пьедестала.
Жизнь кое-как меня перелистала,
Осталось: даты, подпись и печать.
О чём я?.. Да, айва… Она цветёт.
Её вкушать
Дальнейшим поколеньям.
Счастливым будущим набивши полный рот,
Презрев раздор, шагнут они вперёд
Без колебаний и без промедленья.
А мы уже стоим
В граните, бронзе, радуге и громе.
А им… Да, без сомненья, им
Достанется всё наше, кроме
Любви, что нас тащила по судьбе
И той мечты… Да, той – от дали к дали…
Стою, воздвигнув памятник себе,
И думаю, а я ли это, я ли?..
Вчерашняя ночь
(так частенько в наших часовых поясах)
напоминала бутон василька.
Время изредка било в гонг.
Кукушка в часах
с автоответчиком и программой Excel
играли в трёхмерный маджонг.
Пилоты планет отмечали сны —
пили отражённый эль.
А испуганный чёрт шептал у виска:
«этак может дойти до войны,
не приведи, они посадят наши миры на мель».
Но пока