Нет, я не Бродский
я другой,
Слова мои бренчают с гор.
От них бывает несет водкой,
В другой раз пахнет шашлыком.
Кавказ не место плохим людям,
Гостей, мы враз своих стреножим
Бывает так, что и по будням:
За мир, за дружбу
стоя пьем.
Никто не скажет нам "жуир"*,
Наш хлеб насущный
потом пахнет,
И Он – дразнит наш аппетит.
Когда мы вместе, что нам Запад.
Едой завален длинный стол,
Друг другу мы давно как братья,
Века мы в мире так живем!
Пускай сеньоры пьют свой бренди,
Я никогда к ним не ходок,
Чего они нам строят козни,
Их всех зовем на свой пикник?..
Всевышним создан человек
Чтоб землю славил он устами,
Я слышал это от дедов,
У коих был я щхьэгъэрытэм**.
От предков в нас – большая щедрость,
Они не бряцали оружием,
Поныне выдает нас страсть.
Которое от них досталось нам
в наследство.
Мы любим потчевать
Даже людей случайных,
Только бы твердо знать:
Что ходит он без камня за пазухой.
Справа горы, слева горы,
Кругом благодать,
На Вселенском празднике
Тамадой бы быть.
Нет, я не Бродский
я другой.
Мои слова зовут на сбор.
За стол – длиннющий кабардинский,
Где каждый может толкнуть речь.
*Жуир – праздный кутила.
**Щхьэгъэрыт – разливающий, ухаживающий за пирующими.
Твой голос нежный
слушая с ладони,
Я утопаю в океане чувств
Тому свидетели
домов многоэтажных
стены,
Я с неба миллионы
белых мух.
Давно я жаждал
Услышать твой голос
в Мегафоне
Я тем запомню
этот Новый год,
И снег, что накануне
выпал
Весной как-будто – в декабре!
В дороге зиждит вдохновенье,
Тому причина твой звонок,
Начну я скоро "песнопенье",
Ускорить ход молю –
автопоток.
Надежд особых на питая
Визитку Вам на днях вручал,
В мгновенье такт не нарушая
Украдкой Вас я обаял…
Про бой быков мы знаем
понаслышке
В красном платье
была ты изумительней.
Что там мои стишки:
Достойна ты трилогии.
Чтобы устроить мне головоломку.
Особого труда не надо
Одна дежурная улыбка,
Женщин красивых в жар
меня бросает.
Своего амплуа я не стесняюсь,
Мирозданию дай БОГ – еще долго
быть.
Она прекратит свое существование,
Когда с поэтическим складом ума –
людей убудет.
Моей визитке не придав
значенья.
Могла ты ничего не потерять,
Просто не было бы моего творения:
Мне дома
не о чем бы было
писать.
Тебе я благодарен, незнакомка,
Горячим утюгом прошлась по моей