Кто еще здесь, черт их раздери, и как они нашли меня?
С трудом разлепил веки. Нихрена не видно, потер глаза, все как
тумане, чувствую себя ежиком. Еще секунда и надо мной стали
прорисовываться незнакомые силуэты. Лошадка и медвежонок? Слава
богу, нет. Две тетки какие-то. Люди, а не ангелы — фух... немного
отлегло.
Чьи-то руки меня подхватили со всех сторон, подняли с пола и
посадили на стул. Картинка прорисовывалась четче, но вот ерунда —
становилась все бредовее и бредовей.
Я сижу в просторном кабинете на скрипучем деревянном стуле у
приставного стола, рядом странно одетые люди, будто они собрались
на картошку и для этого напялили советские вещи своих пращуров,
откопав их из нафталиновых залежей бабушкиного комода. Так
одевались лет сорок назад, примерно.
Кабинет простенький. Стены выкрашены в человеческий рост в
непритязательный казенно-синий цвет. Выше — побелены. Посреди
помещения у окна — громоздкий стол из неубиваемой советской
полировки. От него отходит буквой «Т» приставка, за которой сидел я
и эти вот незнакомые странно одетые личности.
«Главный» стол завален бумажками, какими-то папками, но
компьютера не видно, зато есть статуэтка Ленина. Господи, ну кто
может держать это в кабинете?
Во главе восседает крепкий усатый мужик возраста матерого
депутата Госдумы, но костюмчик на нем потертый и мешковатый, цвета
торфа с навозом. Галстук в тон, но слишком широкий, и узел — почти
с мой кулак. Совсем не депутатская одёжа. Зато морда волевая, как у
красноармейца, но глаза для бойца слишком добрые и умные.
— Александр Сергеевич, как вы себя чувствуете? — спросил усатый
на правах старшего.
Сразу видно, что кабинет его, а люди, что расселись напротив
меня и по бокам — его подчиненные.
— Похоже, он вас не слышит, — ко мне через стол перегнулась
мадам комплекции Фрекен Бок, только лицом помоложе и посимпатичнее.
Этакая перезрелая и располневшая милфа. На лицо не дурнушка, но все
портят дурацкие очки и шишка вместо прически на голове. От ее белой
блузки с пенсионерскими кружавчиками на воротничке пахнет
гвоздикой.
Туман в голове окончательно рассеялся, и взгляд мой выхватил из
обстановки кучу незнакомых людей, что уставились на меня. Будто я
сижу на планерке и чем-то провинился.
Что за нахрен? Где я? И почему все вокруг одеты как на вечеринке
«Назад в СССР»? Даже мебель под стать — угловатый гробина-шкаф,
неказистое зеркало на стене и прочие колченогие тумбочки, ну явно
не из Икеи.