Господи, сколько яда и насмешки в его голосе... И как же больно такое слышать...
— Он... — тихо начинаю я, но меня перебивают.
— Мальчика зовут Дмитрий, в честь отца Славы.
— Спасибо, я помню, как звали твоего лучшего друга, — язвит мой бывший друг. — Сколько ему? Год-то есть?
— Милая?
— Год и шесть месяцев, — выдыхаю я, глядя только на сына.
За столом вновь воцаряется молчание, но ненадолго.
— Пожалуй, мне пора на работу, — поднимается со своего места Свят. — Встретимся за ужином.
Ну вот. Что же происходит в голове у этого мужчины?
Пока я пытаюсь смириться с новой действительностью, он подходит ко мне и склоняется, чтобы поцеловать меня в макушку. Я изо всех сил стараюсь не дёрнуться в сторону от его губ. Как же это всё сложно! Я просто сойду с ума!
Поцеловав меня, муж покидает кухню, и я с нарастающим волнением понимаю, что осталась почти наедине со Славой. Он, конечно же, вновь наговорит мне гадостей. Я в этом уверена!
Но Слава молчит. Молчит долго. До тех пор, пока я не поднимаюсь из-за стола, чтобы взять полотенчико для Мити.
— Смотрю, он и второго ребёнка не балует вниманием?
— Твой отец всегда был скуп на эмоции, — пожимаю я плечами, возвращаясь к сыну.
— Если это не злость, — хмыкает Слава, а затем вдруг шипит еле слышно: — Ясь, какая же ты тварь... Кто угодно! — срывается он на крик. — Кто угодно мог со мной так поступить, но не ты! Я просто не могу поверить!
— Не кричи, пожалуйста, — сохраняя спокойствие, прошу я. — Ты пугаешь ребёнка.
— Ребёнка? — рычит он, поднимаясь из-за стола. — Полтора года! Я умею считать, Ясь! Сразу! Ты...
— Тварь, я слышала, — с дрожью в голосе перебиваю я его. — Или ты припас другое для меня оскорбление?
Слава со злостью пинает стул, тот проезжает по плитке метр и валится набок. Митя на это весело взвизгивает и начинает хлопать в ладоши. Я непроизвольно улыбаюсь, посмотрев на сына, а затем слышу шумный выдох бывшего друга. Он смотрит на малыша смешанным взглядом, и тень с его лица постепенно уходит. У меня больно сжимается сердце, но, кажется, буря нас миновала.
— Зачем тебе это? — звучит всё ещё грубо из уст Славы.
— Что — это?
— Брак с моим отцом, ребёнок от него? — перечисляет он, начиная обходить стол в моём направлении.
Моё сердце запинается, потому что его взгляд... О, он не предвещает ничего хорошего. Я защищаюсь непроизвольно: