Боже, как рыдает Джузеппе. Его лицо залито слезами. Он бросает комок земли в могилу своей работодательнице и отходит в сторону, что– то бурно выкрикивая. Наверное, посылает проклятье небу, отнявшего у него Казимиру Львовну. Мне тоже безумно жалко своих двести восемь долларов. Теперь придется возвращаться в театр. Там меня ждут. Не дождутся…
Земля с шумным шорохом сыпется на гроб. Я стою рядом с Артуром Сергеевичем.
– Её мама тоже похоронена на этом кладбище. Но Казимира не знала, где? «Здесь после 22 года прибавилось столько могил…» —он поворачивает ко мне свое лицо и торжественным шепотом говорит. – Всё, конвой смерти работу окончил. Можно расходиться!
Удивительный человек. Как можно улыбаться в такую минуту. Джузеппе продолжает рыдать и выкрикивать свои проклятия.
– Он её любил по– настоящему…– говорю я, глядя в сторону Джузеппе.
– Да. – Кивает головой Артур Сергеевич. – Он как раз привез из дому новые рецепты пиццы, а она не успела попробовать. Обидно…
Мы выходим за ворота. Матвей опять рядом. Вдруг меня окликают.
– Госпожа Петелина?
Я поворачиваюсь. Это Зборовски. Он решительно подходит ко мне. Улыбается.
– За несколько дней до смерти Казимиры Львовны я получил от неё распоряжение о включение вас в список наследников. Пожалуйста, ждём вас завтра в два часа.
Он поворачивается к Мотьке и неспешно удаляется. Я держу Мотьку за руку. Иначе он бы упал.
– Это кто? – шепчет он.
– Адвокат Казимиры Львовны, – тоже шепотом отвечаю я.
Мотька хватается за голову.
– Боже мой, Я– то думал, что это директор кладбища! Такого наплел…
Хорошо иметь рядом любимого мужчину. Весело…
В два часа я вхожу в ту же квартиру, где уже всё чуть– чуть не так. По коридорам шастают незнакомые люди. Я слегка дрожу. Мы с Мотькой всю ночь не спали. Мотька пытался угадать, что мне достанется. Он остановился на меховом салоне. Я готова к небольшой сумме в деньгах. Мне достаточно. Хотя, конечно, неплохо бы и салон…Но…
Я вхожу в бывший кабинет Казимиры Львовны. За столом ручной работы сидят Зборовски, Артур Сергеевич и незнакомый мне мужчина с приятным лицом. Это нотариус.
Зборовски встает и зачитывает ту часть завещания, которая касается меня. Сквозь гул в ушах летит моя фамилия. Это напоминает несущийся на всей скорости поезд. Мелькают вагоны… Так …Мехового салона нет …Мотька дурак… Магазинов тоже…Да– а– а…Денег тоже…Голос Зборовски – летящий поезд стремительно приближается к финишу…» У– у– у» – насмешливо кричит он.