Иерусалимская дорога вилась гирляндой. Старый город остался позади; лесенка горных домиков переплеталась с изумрудными кипарисами, а красная черепица крыш блестела в лучах утреннего солнца. Из приоткрытого окна в салон машины залетал теплый ветерок, щекоча ее челку и ладони.
Таксист подпевал автомагнитоле, отстукивая ритм по коже руля. Хотя мог бы сделать и потише… Не в парк развлечений ведь едут… А с другой стороны, откуда ему знать?
Аня вжалась в сидение и перевела взгляд на сумку – новую, яркую, лаковую, из последней дизайнерской коллекции… Как же она ей радовалась – всего неделю назад.
У въезда в больницу стоял постовой в солдатской форме. Таксист опустил стекло.
– Как дела? Не жарко тебе? Сегодня обещали до сорока… – сказал таксист.
– Слава Б-гу! Сорок не пятьдесят, – засмеялся солдат.
– Это верно! Ну, будь здоров, не забудь надеть кепку, а то напечет, будешь потом всех подряд пропускать, – подмигнул таксист и заехал на стоянку.
– Разве вы знакомы? – спросила Аня, смотря вслед солдату.
– Нет и да, – пожал плечами таксист. – Ты спрашиваешь, знаю ли я его лично. Нет, мне неизвестны его имя и фамилия. Но я частенько сбрасываю здесь туристок на лечение… И потом, у нас в Израиле такие солдатики повсюду. Молодые, зеленые… Ну как не напомнить о головном уборе? Сам таким был… Эх… Пора. Всего доброго.
– Да-да… Я уже иду, – сказала Аня, вытаскивая кошелек. – Сдачи не надо…
Высокое многокорпусное здание поражало своим масштабом. Просто город какой-то, а не больница.
«Город боли и надежды…» – думала Аня, подходя к главному входу.
У раздвижных дверей стояла долговязая изможденная блондинка в голубоватом больничном халате, на вид ей было лет сорок пять. Женщина крепко держалась за переносную капельницу и… с жадностью курила.
Отшатнувшись в сторону, Аня зашла в прохладный светлый вестибюль и направилась к лифту. Нажала кнопку. Скоро, уже скоро…
Зажглась лампочка, и открылись двери. Внутри было человек пятнадцать, и все очень громко разговаривали. Еле втиснувшись внутрь, Аня закрыла глаза.
«Я справлюсь», – сфальшивил внутренний голос.
– Девушка! – кто-то окрикнул по-русски. – Вы что, иврита не понимаете? Вам на какой этаж?
– Не знаю… – хриплым голосом ответила Аня. – Мне в онкологию.
Шум голосов стих. Неожиданно стоявший рядом с Аней дедушка шепнул ей на ухо: