(несколько лет спустя)
- Мама, смоти!
- Да! Отличный куличик!
Глажу по шапочке. Погода уже теплая.
Но все равно еще весна. Хоть и конец, а прохладно немного. Тем
более мы только недавно с больничного. Ох уж эти садики.
- Сделяй? - просит меня сын, и я
начинаю накладывать песок в небольшое треснувшее
ведерко.
С деньгами опять проблемы. Мама,
конечно, всегда готова помочь, но просить у нее каждый раз уже
неприлично. Данила тоже не теряет надежды. Но каждый его перевод на
мою карту я неизменно отправляю обратно. Только все это пустяки по
сравнению с тем, что Марат больше мне не отвечает. Не звонит. А
когда я пару раз попыталась приехать, оставив сына бабушке, то меня
не пустили. Он отказался со мной встречаться.
Он не хочет меня видеть. Не хочет меня
слышать. Наверно, он меня разлюбил. А может жалеет о том, что
пожертвовал ради спасения моей жизни своей свободой. Своей
карьерой. Своим бизнесом. Да. Наверное, он жалеет.
Глаза начинает щипать, а в горле
ком.
- Мамь. Хватить.
Ребенок накрывает ладошкой ведро, где
уже образовалась огромная горка.
- Ой. Прости малыш.
Задумалась.
- Постучимь.
- Да. Да. Конечно.
Мы переворачиваем ведерко и начинаем
стучать по его донышку, приговаривая:
- Сим-салабим-рахат-лукум.
Убираю ведро, и сыночек хлопает в
ладоши. Поднимает голову. Смотрит куда-то через плечо и вдруг
выдает:
- Папа!
Оборачиваюсь. Глаза слепит еще
прохладное солнце. Пытаюсь вглядеться в одинокую мужскую фигуру. Но
он стоит далеко. Да и солнце… В любом случае это вряд
ли.
- Нет малыш. Это не папа. Это просто…
дядя незнакомый.
- Папа! - не унимается ребенок и
подскакивает на ножки да так шустро, что я не успеваю его
поймать.
Подрываюсь следом, но запинаюсь о
бортик песочницы. Падаю, а сын тем временем лихо минует все
преграды, словно у него крылья появились и несется к
незнакомцу.
- Тима! Стой! - ору ему, но добежать
не успеваю.
Мужчина видимо на автомате
подхватывает ребенка и прижимает к себе.
- Простите, пожалуйста, - торможу
перед ним запыхавшись, - ребенок просто перепутал. Маленький еще, -
строго на сына смотрю, - Тимур! Это не твой папа. Нельзя так просто
залезать на руки к незнакомцам.
- Незнакомцам? - знакомый голос бьет
по мозгам, - значит, вот кто теперь я для тебя. Понятно. Бывший
зек, да еще и без денег. Естественно, кому такой нужен.