Ладно, – подумалось – побыстрей бы добраться сейчас до дома. Можно, конечно, устроиться где-нибудь в кафе, или просто на лавочке. Раскрыть ноут и скоммутироваться с е-банком, где у него должна быть какая-то наличность. Перекинуть деньги со счета на счет, снять наличку в ближайшем банкомате…
Но все ж будет проще и комфортней производить эти операции не на улице, а находясь в домашней обстановке.
Тем более, стоит поспешить, что его, судя по звонку, в самом адресе сейчас ожидает Роман Константинович, владелец квартиры, которую снимает Логинов.
Дэн остановился у двери парадного. С усилием потер ладонью лоб. В ушах стучат серебряные молоточки; голова немного кружится, он ощущает какую-то странную слабость, во рту и в горле полынная сухость.
Что-то с ним неладное творится. Как-то его серьезно клинит сейчас. Уффф… Вот, не может даже вспомнить простенькую комбинацию из четырех цифр – номер замка домовой двери.
Логинов полез в карман за ключами. В следующее мгновение открылась дверь подъезда; оттуда показался какой-то пожилой сухощавый мужчина в плаще. Опираясь на тросточку, ветеран проследовал мимо застывшего у парадной рослого парня в джинсовой куртке и клетчатой рубахе, с плеча которого свисает чехол с ноутом. При этом что-то негромко произнес, но что именно, Логинов не расслышал.
– Код забыл… – пробормотал Дэн. – Надо же.
– Забыл, – прозвучал в его ушах, перекрывая частый стук серебряных молоточков, чей-то голос. – Надо же…
Логинов успел придержать рукой дверь парадной прежде, чем она захлопнулась. Он обернулся; почему-то захотелось еще раз посмотреть на старика, который только что вышел из подъезда.
Несколько секунд Дэн с удивлением разглядывал двор, но седого мужчины с палочкой – не увидел. Не исключено, что тот попросту ему примерещился.
В подъезде было прохладно; если не сказать – холодно. Даже парок изо рта стал вырываться. На улице, кстати, тоже не вот чтоб жарко, градусов пятнадцать. Но когда он вошел в подъезд, показалось, что очутился в погребе-леднике, настолько заметен был перепад температуры.
Дэн проверил свой почтовый ящик. Странно… Он обычно заполнен разным бумажным хламом. Преимущественно, рекламной мишурой, среди которой приходится время от времени выуживать бланки платежек за коммуналку. Если не открывать ящик и не выгребать бумажный мусор, то через неделю, максимум, декаду, в щель для корреспонденции даже открытки не просунешь. Дэн не проверял его – и не чистил – давненько. Последних пару недель точно его не открывал. А может, Роман Константинович, владелец квартиры, открыл ящик своим ключом? И выгреб оттуда все, включая просроченные платежки за коммунальные услуги?