- Дык это ж просто... мы живы потому, что о нас кое-кто
думает.
Бессильно усмехаюсь про себя. Лёгкие перегоняют отфильтрованный
кислый воздух. Пугливые мысли стучатся о границы формальной логики,
рикошетят... Границы плавятся, уступают, тают...
- А обо мне... он не может подумать?
- Он о всех думает. И о тебе тоже.
- Тогда почему я умираю?
- А ты подумай с ним вместе. В унисон чтобы было, как в песне,
понимаешь?
Вздыхаю и откидываю голову, прислонясь шлемом к заборчику.
Улыбаюсь, глядя сквозь светофильтр на старика.
- Иваныч...
- Да, Сашок?
- Ради него, подумай обо мне...
Поднимаю руки к шее, скольжу пальцами по шву, отгибаю один,
другой... раскрываю молнию. Подцепив снизу, снимаю шлем. Жмурюсь от
яркого света... Вижу облако, похожее на козу.