– Оля! Я хочу тебе сказать ужасную новость – твой отец умер. Его убили. Залезли ночью в квартиру и убили.
Я стояла ошеломленная, с трудом веря тому, что говорила тетя Тома. Мой отец… убит!
– Когда это случилось?
– Сегодня ночью. Он хотел ко мне приехать, но его все не было. Я решила поехать к нему. И вот…
Я звонила отцу два дня назад, он ни на что не жаловался. Все было как всегда: разговоры о Кристине, о том, как мои дела и что я собираюсь делать. Как Борис. В этом месте отец обычно делал паузу.
Борис ему не очень нравился, хотя он никогда не говорил об этом. Мой отец был слишком деликатным человеком, чтобы давать мне советы насчет личной жизни.
– Воры совсем обнаглели! А ведь предупреждали по телевизору в программе «Москва и криминал», что в праздники возможны ограбления квартир! Погода хорошая, все выедут на дачи, и грабители будут думать, что в доме никого нет, – трещала тетя Тома. – Бедный Саша! Господи, надо же! – всхлипнула она. – Здесь следователь. Он хотел, чтобы я сама сказала тебе об этом.
Затем трубку взял следователь.
– Ольга Александровна! Следователь милиции Легчилов Роман Валерьевич. Я хотел бы с вами поговорить. И чем скорее, тем лучше. Когда вы будете в Москве?
– Часа через полтора. Я сейчас выезжаю, – сказала я, едва шевеля губами. И дала отбой.
– Что случилось, мама? – Дочка стояла рядом и теребила меня.
– Твой дедушка умер.
– Умер? – Кристинка смотрела на меня, не понимая.
– Да. – Я присела на корточки и крепко прижала ее к себе.
– Как бабушка? Его теперь не будет?
– Не будет, Кристи, никогда.
Слез у меня не было. Услышав это известие, я словно окаменела внутри. Мой рассудок отказывался верить в смерть близкого человека. Пять лет назад я потеряла мать. Она умерла в результате скоротечного рака желудка. Сгорела за полгода. Теперь папа…
Я сглотнула.
– Мы выезжаем, Кристи.
– Да-да. – Кристина нагнулась и стала быстро собирать рассыпанные по полу карандаши и фломастеры.
В Москву мы приехали к семи вечера. Я оставила Кристинку дома и поехала в квартиру отца.
Там меня уже ждал следователь, молодой мужчина лет тридцати, невысокого роста, в черном костюме и темно-синей рубашке…
…– Что пропало? – повторил вопрос следователь. – Вы можете установить?
Я встала с табуретки и на негнущихся ногах прошествовала в комнату. Квартира, где жили отец с матерью, была небольшой однушкой в хрущевской пятиэтажке на втором этаже. Без балкона. Я предлагала отцу после смерти матери переехать жить к нам, но отец упорно отказывался.