Нырять в бутылку было уже привычно. Обычно отпускало, да и чего мне в мои тридцать четыре там особо бояться? Психотерапевта мне пытались нанять, хех — вот мой самый зашибенный психотерапевт. Пока помогает, значит так, и гуд.
— Ещё? – спросил бармен.
Глянул на него и понял, что трезв, как стекло. И это несмотря на то, что хреначил на пустой желудок, потому что из еды в нём за целый день было – да ничего не было. Водичка минеральная.
— Давай, — кивнул я, глянул в зеркальную панель сбоку и забыл как дышать. Перевести взгляд туда, где была реальность этого отражения не мог – боялся, что исчезнет, словно не видел никогда в жизни.
Бармен поставил передо мной ещё пятьдесят.
— Что-то ещё заказывать будете? — спросил чувак чисто из приличия, потому что по мне и так видно, что ничего мне не надо, а с пойлом могу влить полбутылки без каких-либо проблем. Бармены это секут.
— Нет, – ответил я уставившись на стопку. Стало до обледенения страшно. Я вздохнул, выпил, и посмотрел в другую от зеркала сторону.
Там в уголке за столом сидела моя звёздочка и пила кофе, уткнувшись в телефон. Одна. Кто-то там наверху решил сжалиться, кто-то дал мне ещё один шанс попросить прощения.
Я встал и на совершенно одеревенелых ногах пошёл в её сторону.
— Эй, – позвал совсем по-идиотски.
Она подняла на меня взгляд. В нём столько страха, не потрясения, потому что судя по всему предполагала, что столкнётся со мной… но этот ужас в глазах. Меня резануло с болью. Показалось, что она сейчас попытается уйти.
— Не уходи, прошу тебя, – сел на диван рядом. — Пожалуйста, – она опустила взгляд.
Милая, такая милая, что стало до невозможности противно, что пугал её.
— Прошу, звёздочка, – живая, настоящая, реальная. Сердце гремело внутри, отчаянно, безумно долбилось о грудную клетку. Подумалось, что, как в дешёвых любовных романах, но вот именно так и было. — Я только хочу… попросить прощения.
— Не надо, – сказала она шёпотом. Сжалась вся, словно хотела быть от меня как можно дальше. А меня неведомо тянуло к ней ближе. Тянуло нещадно.
— Нет. Ты боишься? Боишься меня? Я не… пожалуйста… просто хочу попросить прощения, – вот тебе и автор бестселлеров, а тут двух слов связать не может, хожу по кругу, сходя с ума от того, что внутри всё рвётся в клочья, а в голове только эта фраза застряла “прости меня… прости меня, милая, прости!”