Удар.
Ох, как же все тело болит… Как будто его долго пинали ногами.
Стоп. Тело! Я его чувствую! Чувствую боль в ребрах, саднит лицо и
колени. Чувствую прохладный ветерок, твердые холодные булыжники под
спиной. И запахи. Вонь, какую издает сточная канава. Такие до сих
пор можно во множестве встретить в странах третьего мира,
цивилизация там укорениться так и не смогла. Запах дыма. Нет, это
точно не запах выхлопных газов, знакомый любому современному
городскому жителю, нет. Запах горелой пищи, дров. И еще какой-то
странный запах, будто кто-то рядом разлил разом содержимое
аптечного киоска. Да, очень похоже на запах лекарств. Ладно, пора
открыть глаза. С помощью обоняния и осязания можно многое узнать,
но девяносто пять процентов информации об окружающем мире человек
получает именно от зрения.
Внезапно щеку обжигает резкая боль от удара. Провожу рукой по
лицу и наконец открываю глаза. Кровь. Моя ладонь покрыта кровью.
Боль, кровь… Это хорошо. Это значит только одно — я в самом деле
жив! Мертвецы не чувствуют боли, и кровью не истекают. Я
усмехнулся. Похоже, Тьма дала мне второй шанс, закинув в этот мир,
и в чужое тело, знать бы еще зачем. То, что это не мое прежнее
тело, я понял сразу же, тут не ошибешься. Но это обдумаю позже. А
пока… Слева мелькнула тень, и инстинкт, натренированный сотнями
боевых рейдов, заверещал, предупреждая об опасности. Я поднял
голову, повернувшись в сторону возможной угрозы. И вовремя. Мне в
лицо летела подошва сапога. Добротного, кожаного, с толстой
подошвой, подкованной для надежности и лучшего сцепления железными
гвоздями. Тело отреагировало само. Резко повернуться в сторону,
пропустив мимо удар ногой, крутануться на спине, пнув нападавшего
под колено. Противник с воплем рухнул наземь. Драться можно и лежа,
главное — знать как. Другое дело, что это работает только против
одного противника. У лежащего на земле мало пространства для
маневра, и если нападающих больше, то падать нельзя, просто забьют
ногами. Поэтому делаю перекат через голову и поднимаюсь на ноги.
Перед глазами все плывет, ноги держат плохо. Похоже, этому телу
нехило досталось. Кровь из рассеченного лба заливает глаза. Я
мазнул тыльной стороной ладони по лицу, смахивая кровь, и бросил
быстрый взгляд по сторонам, оценивая обстановку. Убежать не
получится, меня зажали в каком-то закоулке, больше похожем на
каменный мешок. Стены высокие, не перепрыгнешь. Плохо. Значит,
придется бить на поражение. Передо мной стояли четверо. Подростки в
какой-то странной одежде, напоминавшей халаты шаолиньских монахов
из китайских фильмов о кунг-фу. Правда, шаолиньские монахи брили
головы, а эти, наоборот, носили длинные волосы, заплетенные в
косы.