Немногим больше двухсот тысяч.
«На карманные расходы!» – всплывает в памяти.
Мои слова или мне? Но явно не эти деньги, заботливо спрятанные с глаз подальше.
Я убираю всё на место и возвращаюсь на кровать, понимая, что голова продолжает ныть, а попытки что-то вспомнить заканчиваются чёрным провалом. Кто я такой? Глупец.
Засыпаю и просыпаюсь от стука в дверь. Гулкого и громкого.
И женского голоса:
– Стас, ты дома?
Что ж, теперь мне известно, как меня зовут.
Быстро встаю и иду в коридор, странно ожидая, что сейчас увижу её, но замираю, понимая, ярко-накрашенная блондинка чувствует себя в этом доме намного увереннее, знает моё имя и... И слишком призывно улыбается. Инстинкты говорят, что сейчас я – жертва, а охотник заряжает ружьё, кривя алые губы.
– Привет, – здороваюсь настороженно.
– Ох, а Кати дома нет, да? – спрашивает и переступает через свои сапоги, становясь ниже ростом. У неё большая грудь, покачивающаяся в вырезе крикливого платья, худые бёдра и ноги, обтянутые чёрными колготками.
– Катя? – это имя мне ничего не говорит, но вспыхивает надеждой.
– Хотела её застать, но раз уж тут ты, то давай хоть нормально познакомимся, бывший муж моей подруги! – засмеялась, кокетливо убирая в сторону волосы.
– Давай, – иду в кухню, а самого трясёт от ярости.
Я – бывший муж? Бывший?
Неужели счастливые глаза – в прошлом? Поэтому и нет меня на фотографиях, что нет общих воспоминаний, которые следует хранить также бережно?
Где-то на задворках бьётся мысль, что если бы я женился, на самом деле женился, то только один раз – и на всю жизнь. Словно установка, правило, которому следовал и буду следовать.
Бывший муж... Никак не могу уложить в голове. Не обо мне, просто не обо мне.
– Вот ты вчера набрался, Стас, – смеётся девушка, идёт к шкафу в углу и достаёт оттуда бутылку недорогого вина. – Мы с Катей тебя еле дотащили!
– Я так много пью? – прозвучало слишком резко, но она не обратила на это внимания.
– А вот сейчас и узнаем! – подмигнула, потом нахмурилась. – Вроде бокалы в зале были... Сейчас принесу.
– Я сам.
Мне не хочется пускать чужачку в дом, который начал чувствоваться своим. Включаю свет, мимоходом удивляясь, что уже успело завечереть. Значит, проснулся я не утром, как думал, а уже на закате и принял его за рассвет? Долго же спал! Нахожу бокалы – чистые, светящиеся, и понимаю, что не хочу, чтобы эта женщина их касалась. Вот не хочу, и всё! Слюнявый придурок, а настроение уже испорчено.