- Значит ты все-таки и правда журналист, а? - усмехается он. -
Ну, так уж и быть.
Старый байкер разливает ром по двум большим стаканам. Опирается
на стойку. Задумывается. Указывает на вытатуированный QR-код на
морщинистом запястье.
- Эту мне поставили, когда я только записался в армию.
Стандартный набор: имя, личный номер, звание и группа крови. Эти
две, - два штрих-кода на левом плече пересекает резаный шрам, -
пока воевал в Майами. Пока тот еще был городом, а не светящимся
полем для гольфа.
Он задирает футболку и моим глазам предстает картина,
изображающая красотку, оседлавшую атомную бомбу.
- - Эту я получил уже здесь, на Кубе, когда вступил в байкерский
клуб Blast Wave, через год после демобилизации. - он проводит
пальцем вдоль других байкерских наколок. - По одной за каждый
налет. Нас чертовски боялись. Корпы даже собрали спецотряд для
нашей поимки.
- И как успехи?
Джо фыркает.
- У них получилось. Видишь? - на костяшках пальцев, на тыльной
стороне ладоней, на ключицах - выцветшие, синие, тюремный партаки.
Судя по ним, Джо был в авторитете. - Десять лев в безымянной,
корпоративной тюрьме. Знаешь, что забавно?
- Что?
- Сигареты, - он трясет пачкой Camel перед собой. - В тюрьме они
были вместо денег. А потом тюрьмы заменили заморозкой. Они больше
не деньги заключенных. Теперь это валюта самого вольного народа -
отбросов из фавел.
- Да, обхохочешься, - говорю я, допивая остатки рома залпом.
- С тех пор я осел здесь, - продолжает Джо. - Открыл бар,
подобрал этих вот голодранцев, - он указывает на Лолу и остальных.
Те, не сговариваясь показывают Джо средние пальцы. - Кое-как свожу
концы с концами. Правда, приходится выбираться в город за
припасами.
Мы некоторое время молчим. Я обдумываю услышанное.
- А остальные? - спрашиваю я просто чтобы не молчать.
Не похоже, что Джо напряжен даже в половину моего.
- Хулио - из герилья, партизанил по всей центральной америке, -
невозмутимо протирая стакан, говорит бармен.
- Вместе мы победим! - бывший партизан салютует лопаткой для
котлет с кухни.
- Пит был бухгалтером в корпорации, что сгинула вместе с Майами,
- продолжает Джо.
- Составлять ежеквартальные отчеты мне все равно нравилось
меньше, чем работать на Джо, - смеется Пит, подметая земляной
пол.
- Ну, а Лола…
Ему не удается договорить. В дверь снова стучат.