— А много ли мужиков обращали на тебя внимание до этого? —
хмыкает Боба.
— Ну, был один... — смущенно признаётся Биба.
— Это когда ты надел парик и килт, притворяясь пьяным
шотландцем? — фыркает Боба.
— Давай не будем об этом, — его напарник готов провалиться
сквозь землю.
— Как всё прошло на вашей стороне? — между тем, я спускаюсь с
опостылевшего мне уже буйвола.
В этом деле не виновата животинка, просто... ну, это не мой вид
транспорта! Не мой! Это всё равно что дать владельцу внедорожника
сесть за руль «жука» и сказать: «Вот, теперь это твой железный
конь, радуйся».
На месте этого неудачника я бы обложил матом всё вокруг.
Так и здесь.
Без Петра уже и жизнь не мила!
Боба, только что слезший с моего доблестного кабанчика, не
забывает о докладе.
— Хвоста замечено не было. Мы прождали сутки, чтобы закрепить
алиби, после чего спокойно покинули город, — сообщает Боба. —
Никаких проблем не возникло. Весь город сейчас на ушах из-за
массовых проверок и чисток. «Чёрная Стража» решила пройтись
кровавыми граблями по всем чиновникам, стражникам и торговцам. Тех,
кто вовлечён в незаконную деятельность, штрафуют или уводят в
катакомбы на допросы и пытки.
— В общем, веселуха! — хохочет Биба, всё-таки падая на землю
спиной.
Он продолжает лежать, глядя в небо. Видимо, словил контузию, или
что? Ведь, хотя внешность изменяется у двоих, создаёт изменения
именно Биба.
У Бобы, скажем так, другие таланты.
Нет, не контузия, он открывает тыкву на поясе и делает пару
больших глотков. Предположительно, сидра.
— С ним всё в порядке? — спрашиваю, указывая на обессиленного
наёмника.
— Оклемается, — машет рукой Боба, словно это обычное дело. — Ему
пришлось почти непрерывно поддерживать иллюзию на нас, пока мы
выезжали из города. Нужно было надёжно закрепить алиби для Лорда
Спарты.
— Понял. Можешь положить его в одну из телег. Места немного, но
хватит. К прибытию в Спарту он определённо придёт в себя, —
заключаю я.
Боба, отдавая честь, поклоняется и бесцеремонно хватает Бибу за
лодыжку, таща его к каравану по земле.
— Эй, я не мешок с картошкой, чёрт тебя побери! — с возмущением
восклицает Биба.
— Ты прав. Мешок с картошкой ценнее, — хмыкает опытный
наёмник.
— Это беспредел! Я буду жаловаться!
В это время я обнимаю массивный бок Петра.
— Ты не представляешь, как я по тебе скучал, — вздыхаю я.