— Ну и подумай, какой дурак будет своего глойти по целине мучить
и нарываться на сюрпризы, если есть лёгкий проверенный путь? Тем
более сейчас, когда глойти и так в загоне. В общем, велик
Мультиверсум, а всё равно все локтями толкаются, и рожи везде одни
и те же. Вон, кстати, видишь, трасса пошла на поворот?
— Вижу.
— Ну, значит, пришла Донкина тяжкая доля — жопу рвать.
Переходим!
Машина дрогнула, как будто перескочив небольшой бугорок, солнце
погасло, как выключенное, всё погрузилось в туман. Я посмотрел в
зеркала, но остальных машин не увидел.
— Где автобусы? — заволновался я.
— Отстань, — зашипела на меня Донка, — не отвлекай. Всё при нас.
Не твоя забота. Смотри вперёд, рули прямо!
Глойти сопит, дышит тяжело — как будто и правда машину толкает,
а не внутри едет.
— Теперь смотри внимательно, будет съезд. Ты должен его увидеть!
Это важно!
— Нихрена, один туман.
— Смотри, я тебе говорю! Старайся!
Я уставился вперёд так, что чуть глаза на лоб не вылезли, и всё
равно чуть не пропустил.
— Туда, да туда же, придурок! — Донка тычет пальцем вперёд
влево. — Сворачивай!
Я повернул руль почти наугад, в последний момент увидел контур
чего-то, вроде примыкающей дороги, поправил курс — и солнце снова
зажглось.
— Чёрт, напугал, — сказала дрожащим голосом Донка, — уж думала,
проскочим. На Дороге, знаешь ли, заднего хода нет. Ладно,
привыкнешь. Сначала все водилы ни хрена не видят, но потом
привыкают по-чуть.
— А ты что видишь?
— Я, блин, чёрт меня дери, вижу такое, от чего ты бы визжал,
рыдал, ссался и просился к мамочке. А все говорят: «Доночка пьянь,
Доночка все мозги пробухала!»
— Я не говорю.
— Просто мы недавно знакомы.
Я посмотрел в зеркала: вахтовка и два автобуса, как ни в чём не
бывало, катятся сзади. Ну, хоть это в порядке.
Пейзажик удивительно никакой — дорога в две полосы, на асфальт
нанесло листвы с придорожных посадок, цвет листьев выдаёт позднюю
осень, небо облачное с просветами, воздух прохладный и влажный.
Прямо-таки наша средняя полоса.
— А мы разве не тем же путём возвращаться будем?
— Нет, другим. Большинство маршрутов… как, блин, это слово-то
умное? Анизотропные, вот. Туда — одним путём, обратно — другим. И
нет, я понятия не имею, почему так. Может, Основатель, когда
прокладывал Дорогу на заре веков, делал это пьяным в дымину. Я бы
на его месте только так и каталась. Я и на своём-то месте…