Пофиг ему на наш путь.
— Зато не воюют, — сказала Аннушка, когда машина тронулась. — Ты
бы хотел видеть свой мир таким, солдат?
— Я бы не стал судить по одной придорожной заправке. Кто-то же
привозит ему бензин и жратву, вывозит мусор, обслуживает водопровод
и канализацию, откуда-то подаётся электричество. Думаю, всё не так
просто, как нам кажется.
— Да, мы, путешественники, чаще всего бросаем только беглый
взгляд, — признала она. — Жизни не хватит, чтобы узнать даже один
срез.
— Но эти же, как ты их назвала… корректоры, — они же изучают?
Кто они, кстати?
— Ну-у-у… Так в двух словах и не скажешь. Слегка похоже на смесь
детдома, дурдома и рыцарского ордена.
— Звучит загадочно.
— Она и сама оттуда, — захихикала Донка. — Просто не любит
вспоминать.
— Дело давнее, — отмахнулась Аннушка.
— Не хочешь рассказать?
— Не хочу. Не сейчас. Может быть, однажды. Или нет. Я такая
непредсказуемая! Отстаньте.
— Выходим, пора! — сказала Донка, и мы нырнули в туман
Дороги.
Смотреть тут не на что — машина как будто катится внутри
туманного еле-еле прозрачного шарика, за пределами которого
мелькают расплывчатые пейзажи. Во всяком случае, так вижу я.
Аннушка с Донкой, наверное, видят что-то другое. Как-то же они тут
ориентируются?
— Давай на ту свёртку! — командует Донка. И Аннушка поворачивает
руль, машина мягко подпрыгивает, загорается пламенный закат в
полнеба.
Красиво.
— Они близко, — отмечает старая глойти, — вон, следы на песке
ещё не сгладились.
В этом мире узкое шоссе переметено языками песка, который тащит
ветер, вокруг нормальная такая пустыня. Примерно как там, где мы
познакомились, только без бури. На песчаных перемётах видны следы
колёс, явно шли грузовые машины. Кажется, мы не то догнали, не то
вот-вот догоним Мирона. Надеюсь, Аннушка имеет какой-то план
действий, потому что я могу разве что костылём кого-нибудь
стукнуть. Несильно. Он лёгкий, костыль-то.
— Погнали, сука! — я вижу в салонном зеркале, как хищно
оскалилась девушка. Мотор взревел, машина прыгнула вперёд.
— А почему мы прыгаем туда-сюда? — спросил я у Донки, которая
ничем, на первый взгляд, не занята.
— В каком смысле? — удивилась старуха.
— Ну, то в туман, то в реальный мир.
— А как иначе?
— А нельзя просто по Дороге этой вашей ехать все время?
— Ты что, дурной?
— Он из проводников, — с некоторым пренебрежением пояснила
Аннушка, — которые через кросс-локусы ковыряются.