И даже не нужно смотреть на экран мобильного, чтобы понять, кто
мне звонит.
Отпрыгиваю от Марка и спешно поправляю одежду. Руки делают
несколько дел одновременно, путаясь в молниях, пуговицах и
завязках. Сердце рвётся из груди, а телефон всё не замолкает.
Старина Синатра никогда не был так не к месту.
Пальцы начинают дрожать, но уже не от возбуждения, а от страха и
стыда. И тут же не понимаю себя, чего я боюсь… Чего? Что он узнает?
Да и какая разница. "Нас" вообще больше нет. Он сам все убил,
своими руками. Не только руками, если быть точнее.
Интересно, я ему когда-нибудь звонила в момент, когда он был с
ней? Что он делал? Равнодушно выключал звук и переворачивал телефон
экраном вниз? Мило болтал со мной, пока она его развлекала? Или
всё-таки хоть краешком души жалел о том, что он делал с нами?
К тому моменту, как телефон замолкает, я уже привожу себя в
порядок. Внешне. Внутри не прекращая горит пламя.
— Марк, вам пора, — стараюсь говорить уверенно и не пускать на
волю слёзы, но выходит плохо.
— Что-то не так? — спрашивает, подбирая с пола свитер и скрывая
своё тело.
Он растерян, в голосе чувствуются беспокойство и забота, но мне
сейчас необходимо остаться одной.
— Нет! Нет, что вы. Простите, что так вышло. Я не должна
была.
— Всё было отлично. Мне понравилось, — подходит ближе и пытается
обнять, а я сбегаю к входной двери. Прячусь за сложенными на груди
руками и придерживаю ворот халата у горла. Будто опасаясь, что он
сейчас набросится на меня.
— Я, правда, хочу побыть одна.
Марк ничего не говорит, просто молча одевается. Его волшебная
улыбка исчезает, а залом между бровями становится глубже.
Проходя мимо, останавливается напротив и коротко целует в нос.
От такой мимолётной ласки сердце сжимается ещё сильнее.
— Я зайду завтра. Береги друга моего, — подмигивает и
выскальзывает в ночную темноту. Оставляя после себя тёплый аромат
сандала и перца.
Как только за Марком закрывается дверь, телефон звонит ещё
раз.
На этот раз пробиться пытается мама. И я даже не знаю, что хуже:
поговорить сейчас с Костей или с ней?
Как только я беру трубку, меня накрывает лавина вопросов.
— Мира, что ты делаешь на даче. Одна! Где Костенька? — мама
почти рычит.
— Я одна, всё в порядке. Костя… Не знаю, где он, — бормочу
рассеянно.
Снова и снова мама меня отчитывает, но вот Костенька...