Вот и в тот день они с внуком
отправились в Павловск. Тимоху аж потряхивало от нетерпения. Потому
что последний раз в музей они выбирались аж два месяца назад. Как
раз в железнодорожный. Он Тимке нравился едва ли не сильнее всех
остальных, потому что в нём имелся паровоз в разрезе. Большой,
настоящий, а его внутренности были раскрашены в разные цвета и,
местами, подсвечены. Послевоенная «Эрка», в точности как те,
которые он в своё время ремонтировал. Тимка устройство паровоза с
его помощью уже наизусть выучил. И, временами, даже, едва ли не за
экскурсовода работал, присаживаясь на уши тем, кто готов был
слушать, и лихо рассказывая какие детали как называются и за что
отвечают… Потому что в конце осени Анисима сильно прихватило. То ли
простуда, то ли тот самый COVID, что свёл в могилу любимую, и до
него, наконец, добрался. Но, похоже, за это время подлый вирус
сильно ослабел. Так что насмерть он его не свалил… Однако, две
недели Анисим с температурой провалялся. А потом месяц с лишним
восстанавливался. Ну, так лет-то ему уже сколько – девятый десяток
пошёл. Все друзья и большая часть ровесников уже давно в могиле, а
он до сих пор небо коптит… Но в это воскресенье они с внуком решили
доехать до Павловска. Чего-то ему там в школе задали с этим местом
связанное. Вот он и упросил съездить посмотреть. Походили по
дворцу, потом прогулялись по парку. А когда уже вышли, Анисима и
прихватило по новой. Да как сильно… Они как раз проходили мимо
«Урны судьбы», на которую он рукой и опёрся.
- Деда, что с тобой?- испуганно
закричал мальчик.
- Это… Тимка… беги – позови кого, -
задыхаясь, забормотал старик, кляня себя последними словами. И куда
попёрся старый? Давно же понятно, что на ладан дышит. Помрёт – кто
внука до дома довезёт?
- Деда?!
- Беги-беги… и-и-и… это – позови, но
сам не иди. Подожди там где-нибудь…- нечего ему видеть, как дед
помрёт.
- Ага, я счас…- закричал Тимка и бросился бежать. А Анисим
устало сполз по постаменту урны, нащупывая в кармане мобильный
телефон. Вот ведь незадача какая! Надобно сыну позвонить. Или
невестке. Чтобы о внуке побеспокоились… Но достать его ему была не
судьба. Когда он неловко сунул руку в карман, в голове будто бомба
взорвалась. А потом наступила тьма.
[1]
Серийное производство пушечного сала в СССР началось только в
1970-м году. До этого момента его, по большей части, изготавливали
в артмастерских и службах тыла прямо в частях.