Красное. Алое. Багровое. Истекающее по волнующимся скользким
мембранам-стенкам мутным трупным соком, брызгавшим на него каждый
раз, как приходилось доставать клинки. Ржавеющее хлопьями коррозии,
облетающей с крючьев, ломов, цепей и огромных бритвенных лезвий,
зазубренных старых мясных тесаков и портновских игл, мечтающих
проткнуть душу, отправившую сюда так много пищи.
Он знает, но каждый раз не успевает даже закричать, лишь
видя, как впиваются, повсюду, выстрелившие звенья с остриями на
концах, бурые от засохшей плоти и крови, протыкают невидимое живым,
ломают неощущаемое никаким рентгеном.
Душа эфемерна и не может страдать? Он бы поменялся с кем-то,
говорящим такое, пусть всего лишь на минуту его личного наказания,
положенного за желание сделать вроде бы хорошее дело. За другое,
вспыхивающее внутри него каждый раз, когда все заканчивается. За
другое, делающее его ничем не лучшим, чем погибающие от клинков,
святой воды, соли, свинца и серебра, так щедро раскиданных им по
длинной дороге, полной смерти и страха.
Он не кричит. И не из-за силы воли. Мог бы, так орал,
визжал, проклинал и просил пощады. Боль не дает открыть рот, боль
не дает глотнуть кислоты, растекающейся в воздухе, не разрешает
выпустить хотя бы почти детский тонкий писк.
Он знает. Он помнит. И, оказываясь здесь, прорвавшись через
темноту небытия, ждет.
Красного. Алого. Багрового.
Жутко хотелось пить. Горло пересохло, поскрипывая наждаком.
Глаза открывать не хотелось. Пока не подергал совершенно деревянной
рукой. Как только та еще слушалась? Звякнуло металлом о металл. Все
в порядке. Будь он моложе и сентиментальнее, заплакал бы от
восторга перед промыслом и милостью Господними. Ага, именно так и
сделал бы. Только бы мешает.
Как же хотелось пить… Пересохший рот скрипел и шуршал
языком-напильником. Хотелось хотя бы слюны, чтобы чуть смягчить
глотку. Хотелось шипучей дрянной колы. Хотелось свежевыжатого
апельсинового сока. Хотелось сваренного прозрачного яблочного.
Хотелось чертова поминочного компота. Хотелось… Хотелось воды.
Полторашку обычной бутилированной. Даже теплой. Даже пахнущей
фильтрами и с их же привкусом. Да даже из-под крана, отдающую
ржавчиной и тухлыми яйцами. Просто воды. Крикнуть?