Натужный, яростный, непрекращающийся звон и гвалт. Дальнейшие
крики и стоны. И совершенно точно не салют. Это выстрелы!
Тяжелый влажный запах гари.
Беженцы добрались уже и до Тирренского моря?..
Или плесень на неаполитанском сыре имела какой-то особенный
экстракт галлюцинаций. Ибо это совершенно точно не...
Ро соскользнула с кровати и крадучись направилась к столу. В
глаза бросилось, что каюта полностью в дереве. Это не пластик, не
аллюминий. И качает сильнее. Может... может, это правда сыр, и
теперь ее похитили и... и что?
Если бы чего хотели, то уже давно бы... Или просто ждали, когда
очнется? От сыра. Ага.
Великолепное объяснение.
Бумаги на столе рассыпались от первого прикосновения - в дверь
заскреблись. Ро успела заметить лишь розу ветров и латынь.
- Господин! - зашептали из-за двери с тяжелым придыханием. -
Откройте!
Ага. Так и открыла. Ро оглянулась в поисках чего-нибудь,
подходящего под оружие. Рука сама собой нащупала в бумажном хаосе
увесистую подзорную трубу.
- Спасите! - завопили из-за двери, и та задрожала.
- Вот, значит, где твой господин прячется?
Второй голос был громовым, ему вторили все те же непонятные
звяканья, а еще гогот, совершенно не вяжущийся с обстановкой.
- Не убивайте, умоляю!
- С дороги!
Ро сглотнула. Так, если рабочая гипотеза - беженцы, то дело
плохо. Отчаяние превращает людей в зверей. Но и воодушевить их
просто, если дать хоть немного обоснованную надежду. Это не должно
быть сложно. В любом случае, никаких смертей!
Сама себя не помня, она сделала шаг вперед и сдвинула засов на
деревянной двери.
- Добро пожаловать, господа, что за дверью стоять... Чем могу
помочь? - с этим холодным вопросом Ро оторвала взгляд от пола.
Чтобы запнуться.
На пороге стоял не кто иной, как Нелло. Правда, не в своем
свитшоте вчерашнем, а какой-то робе с поясом и... Но не это было
важно. Его глаза казались остекленевшими, когда неаполитанец
медленно обернулся вокруг своей оси и...
Ро едва успела отскочить. Нелло упал на пол, захлебываясь не то
криком, не то кровью. Дернулся несколько раз и замер. Его проткнули
насквозь. Саблей. Мечом. Клинком, в общем.
Хозяин клинка вытаскивал его сейчас обратно и вытирал платком.
Хорошим, кружевным, качественным.
"Не беженец", - только и промелькнула мысль.
- Добрались, - ухмыльнулся владелец платка и отбросил его,
безнадежно испорченный, в угол.