— Шкаф, стол, — рассуждаю вслух.
— Под матрасом, под кроватью, — поддерживает Холостов, потом усмехается, оценив ситуацию. — Мы реально как два взломщика-рецидивиста.
Корчу ему гримасу, не заботясь о том, увидит ли он ее в полумраке, и решительно распахиваю дверцы шкафа. Отшатываюсь.
— Почему они не убрали его вещи? — голос выходит каким-то придушенным. Неправильно и неловко смотреть на излюбленную белую куртку Русика, висящую на первых же «плечиках», словно в ожидании своего хозяина. Выходит, убрали с вешалки с крючками возле двери и просто повесили все шкаф? Или сам Любимов убрал ее заранее? Не помню, что висело в тот день на виду… кроме него.
— Не заморачивались, — Костя реагирует на вещи не так бурно. — Навряд ли его родители интересовались одеждой.
Очень хочется захлопнуть дверцу и больше никогда не подходить к этому треклятому шкафу. Но зачем мы тогда здесь? Вздыхаю и раздвигаю вешалки с куртками и рубашками. Ощупываю заднюю стенку — ничего. Проверяю полки с обувью — тот же результат.
— Правда думаешь, тут что-то может быть? — спрашивает за спиной Холостов, подводя свое «солнце» ближе, чтобы дать мне больше света. Ясно, он решил быть на подхвате, а не главной рабочей силой. Ладно.
— Мы думали, что и в библиотеке ничего не будет, — напоминаю, не оборачиваясь.
— Истину глаголишь, — соглашается Костя, явно зевая.
Да, проводить расследование каждую ночь перед занятиями — идея так себе. Если сегодня ничего не найдем, то завтра нужно выспаться. Тем более что вопрос с пропавшей из библиотеки книгой можно поднять и днем.
— Ничего?
— Ничего, — подтверждаю мрачно и встаю с корточек — обследовала нижние полки. — Стол? — предлагаю.
Холостов пожимает плечами.
— Погнали.
Воспоминание 96
— Тоже ничего?
Дергаюсь от прозвучавшего над головой голоса и врезаюсь макушкой в столешницу, под которой нахожусь на четвереньках. Матерюсь вполголоса, ощупывая пострадавшее место — вот только шишек мне не хватало.
— Ниче…го, — бурчу и пячусь назад, перебирая руками и коленями по полу.
В том-то и дело, что ничего: ни потайных ящиков, ни надписей, ни приклеенных скотчем под столом записок. В ящиках, шкафу, в ванной комнате, под кроватью, под матрасом, за батареей — ни-че-го. Это фиаско и зря потерянная ночь. Ожидаемо? Да. Обидно? Все равно — да.
Холостов по-джентельменски протягивает руку, хватаюсь за нее и встаю в полный рост. Помощь своевременная: я провела в безуспешных поисках в неподвижности под столом не меньше четверти часа, и ноги успели затечь.