Словно обвиняет меня в преступлении…
Я все годы подавляла его мужское начало, пока какая-то девка в школьном фартуке не откопала его…
Мать вашу…
Сижу, уставившись перед собой, и пытаюсь сообразить, что же в своих прошлых жизнях я сделала не так.
— Мои адвокаты свяжутся с тобой, — победоносной фразой, как из голливудского фильма, добивает меня мой муж, направляясь к выходу.
О Боже, что это было?!
Я слышу, как он разговаривает с кем-то в коридоре. Наивная. Я думала, что Виталик пришёл умолять меня о прощении, а он просто хотел излить на меня всю свою злобу и в итоге… Бросить меня первым?!
Разве так вообще бывает?!
— Эй! — кричу я с пятого этажа вниз, когда мой муж под ручку со своей школьницей под тридцать выходят из подъезда.
Оба задирают головы вверх и им прямо на их светлые головы льётся варенье из трёхлитровой банки. Сама варила ещё два года назад. Всё равно его никто не ест.
— Вы забыли, — закрываю я уже за собой окно. — А ты говоришь, что я жёсткая. Очень даже мягкая, на мой вкус…
— Он пропал, пропал, понимаешь… — размазываю я по лицу тушь с соплями, пока Ирка заботливо подливает мне этот проклятый чай в кружку.
— Кто пропал? — спрашивает она, и я, икая и рыдая, отвечаю:
— Мой брак…
Не думала, что спустя всего несколько часов уже моя подруга уже будет утешать меня, хотя некоторое время назад ничто не предвещало крушения всей моей счастливой жизни.
Я не пошла на работу, взяла отгул после командировки и вот теперь сижу в домашнем халате и тапочках на своей кухне, пока скорая психологическая помощь в виде моей лучшей подруги накачивает меня чайным антидепрессантом.
— Но самое обидное, что он сам ушёл от меня к этой девке в фартуке…
— В каком фартуке? — ничего не понимает Ирка.
— Это уже неважно, — снова всхлипываю я, уже успокаиваясь. — В конце концов, у меня есть квартира, на работе меня ценят как незаменимого сотрудника, а без мужа можно вполне себе прожить на белом счете, — сама себя успокаиваю я.
— Ну да, ты права, — уныло соглашается со мной Ирка, и по её тону понятно, что она категорически со мной не согласна.
— Ах, да, кстати, я нашла твоего Андрея, — начинаю я уже искать вчерашние посты с фото её афериста. — Вот, полюбуйся, — сую я ей под нос экран телефона, и наблюдаю, как Ирка начинает сосредоточенно читать посты.