— Мне сто восемь, детка.
Почему-то ее возраст принять
оказалось тяжелее, чем какого-то иллами, туман как разновидность
магии, да и вообще мое превращение в красивую черную птичку. Почему
красивую? Да потому, что уверена в этом.
«Спасибо, хранительница», — раздался
мягкий обволакивающий голос в голове.
Я не смутилась, но отвечать фениксу
не стала.
— Пятьдесят три года назад ты вышла
замуж, значит, прожила в браке чуть больше тридцати лет… А двадцать
лет назад что-то заставило тебя сбежать и скрыть, что у тебя есть
дочь?
— Примерно так. — Мама набрала
побольше воздуха и с трудом произнесла: — Долг любой жены —
подарить наследника. Но только в великих родах первенцем обязан
быть мальчик.
— А если рождается девочка?
— Ее убивают.
— Что?!
— Ты не ослышалась. Дочь может
родиться позже, но не первой. В этом случае глава рода обрывает ее
существование. — По лицу мамы катились слезы. — Мы с твоим отцом
любили друг друга, Риша. Может, немного странной любовью, но в
договорных браках и того нет. А нам повезло. Да, повезло. Я
потрясенно замерла. Ничего себе откровения! — Первый раз я родила
спустя семь лет брака. — Я заметила, как дрожат мамины пальцы, и
потянулась к ней, но она мягко оттолкнула мою руку. — Сына.
Мертворожденного.
Мама вздрогнула, на миг прикрыла
глаза и продолжила:
— Затем было еще четыре беременности.
И в пятый, последний по традициям раз, тоже был мальчик. Он прожил
несколько минут. Ни повитуха, ни целители, ни сила рода не смогли
вернуть его к жизни. За тот час, что пытались помочь моему сыну, я
думала — умру. Это тяжело, Риша… — Я снова попыталась обнять маму,
но она легонько отстранилась. — А потом
твой отец принял решение в отношении меня и моей дальнейшей
судьбы.
— О чем ты?
— Жене главы рода дается пять
попыток, чтобы родить наследника. Если не удается — ее или
возвращают роду с позором, или убивают.
— Варварство! — Вообще-то на этот
счет у меня имелись другие слова, но мама не любила, когда я
бранилась при ней.
А потому мне оставалось только
закусить губу и сжать кулаки в негодовании.
— Ты стала моим шестым ребенком,
Риша. Шестым и последним.
— А те, кто был до меня, другие
дочери, их что же, убили?
— Нет, Риша. Они родились мертвыми,
твои сестры. И я не уверена, что смогла бы принять твоего отца
после убийства нашего ребенка, несмотря на то, что это мой
долг.