-А ты не слышал? - нигер выдыхает кольцо дыма.
-Не слышал что?
-Амбал мертв.
Блять.
Разбираю бронекостюм на запчасти, пакуя его по объемным
спортивным сумкам, обнаружившимся неподалеку. Индус ебашит кальян и
старательно делает вид, что меня тут нет, судя по запаху в
дым-машину он загрузил не только стандартную травку.
Нет, с одной стороны, смерть Амбала - это просто охуенный плюс
для моих планов, я тупо затеряюсь на какое-то время в войне банд, а
если начну в открытую творить бесчинства, то на меня забьют хер,
свалив все на разборки гангстеров, ибо жестяк любой степени безумия
отлично вписывается в получающуюся картинку резкого передела власти
с вмешательством суперзлодеев всех мастей. Но с другой это все
очень не вовремя, придется форсировать некоторые моменты, почему
Каратель не мог его замочить в тот момент, когда я научился бы
штамповать реально опасных пауков? Да, как стало известно по
последним сводкам Амбала, который оказался неким Уилсоном Фиском,
частным предпринимателем, мультимиллионером и крупным
благотворителем, завалил именно старина Фрэнк Касл. Этой ночью
Амбал забил стрелу всем крупным шишкам, замаскировав это все под
благотворительный вечер, стандартная схема, и когда все подсосы
набились в здание, Каратель влетел в него с двух ног, обвешанный со
всех сторон поясами шахидов. И, возможно, это неизвестно кем
зарожденный слух, но у него почему-то горела голова до того, как
произошел взрыв, уничтоживший несколько этажей башни кампании
Фиска. Причем горела основательно, с полным отсутствием плоти,
только голый череп. Пока банды не шевелились, сведений еще мало, а
на Амбала часто совершались покушения, причем часто "удачные" и
тех, кто пытался мутить воду в это время он лично четвертовал, но
Индус склонялся к варианту, что не в этот раз, а значит для
Нью-Йорка грядут смутные времена, король преступного мира мертв,
его свита тоже, а самые влиятельные группировки обезглавлены. Очень
скоро улицы затопит хаос.
Взвалив сумки на плечо и не прощаясь, по прямой мчусь к своему
логову. Слежки не боялся, Крысоловы тщательнейшим образом
мониторили весь маршрут, никого моя скромная персона не
заинтересовала. Пулей взбираюсь на последний этаж, вываливая на пол
свое сокровище. Быстро срываю с себя шмотки, напяливаю на торс
броник, так чисто на всякий случай, штука легкая, по толщине не
далеко от рубашки ушла, но пистолетную пулю держит в упор.
Выворачиваю сумки. "Рейдер" черно-серый, стандартная расцветка. С
непривычки облачаюсь в него минут пять, закрепляю, подгоняю.
Приятная надежная тяжесть давит на плечи. Немного непривычно, чуть
стесняет движения, но вполне приемлемо. Смотрю на себя глазами
паучков, просто машина смерти, темный рыцарь Нью-Йорка. Рассовываю
по креплениям пистолеты, обоймы и ножи, вешаю за спину дробовик и
Хаммеровскую винтовку.