‒ Я что, Кая?
Он прислоняет голову к дверному откосу и смотрит на
меня так, словно видит мою душу насквозь. Никто никогда не смотрел на меня так.
И боюсь, никто не будет.
Он причиняет мне боль, даже не желая этого.
‒ Ты не
можешь быть со мной, потому что я не нравлюсь тебе так, как ты мне, ‒ шепчу я.
Тень вымученной улыбки скользит по его губам. Тем,
которые я поцеловала, и тем, которые остались неподвижными.
‒ Не по этой
причине, Кая, ‒ тихо отвечает он.
Я прикрываю глаза и хмыкаю: разве причина имеет значение?
‒ Ты мне
ничем не обязан, Данте. Тебе не нужно было проделывать весь этот путь, чтобы
сказать мне то, что я и так знаю.
Я очень стараюсь говорить спокойно, но внутри меня
все переворачивается.
‒ Думаешь, знаешь? ‒ горько усмехается он, потом отталкивается
от двери, неторопливо подходит к кровати и опускается передо мной на корточки.
Теперь ему приходится приподнимать голову, чтобы смотреть мне в лицо. А я
сжимаю пальцы на покрывале, борясь с искушением зарыться ими в его волосы.
‒ Помнишь, я
обещал, что не причиню тебе вреда?
Помедлив, я киваю.
‒ И мне очень
хочется сдержать обещание, но, боюсь, я для этого все еще очень эгоистичен, ‒ с
поражением признает Данте.
Я морщу лоб, не понимая.
‒ Разве быть
со мной - это проявление эгоизма?
‒ Ты даже не
представляешь, насколько. ‒ Он протягивает руку и с щемящей сердце нежностью
отводит влажную прядь с моего лба, а затем кончиками пальцев гладит щеку, и я
даже не уверена, отдает ли он отчет в том, что делает. ‒ Я худший выбор,
который ты могла сделать, Кая.
Я моргаю: то, как он говорит о себе, отзывается во
мне с болью.
‒ Это
неправда, ‒ упрямо качаю головой, чем вызываю его безрадостную улыбку.
‒ Ты такая
красивая! ‒ вдруг выдыхает Данте с надломанным трепетом.
Что, черт возьми, он делает?! Это какой-то новый вид
пыток?
‒ Ты не
можешь… Не можешь говорить так и при этом отбирать у меня надежду! ‒ внезапно
злюсь я, отталкивая его от себя.
Данте теряет равновесие, но удерживается, упершись
руками в пол. Он садится напротив меня, но больше не пытается прикоснуться ко
мне. Молчит, обхватив руками голову, и смотрит в невидимую точку на полу.
А меня трясет от бессильной злости и разочарования.
‒ Лучше бы ты
не приходил! ‒ кричу я, глядя на него сверху вниз. ‒ Уж как-нибудь пережила бы,
что ты меня не хочешь! Ничего ведь не было! Еще ничего не было, Данте!