Где он, там бой и суматоха,
Посуды звон и треск холста.
А впрочем, с ним не так уж плохо.
Его погладишь – он споёт,
И дом наполнится уютом.
Скажите, Вам не нужен кот,
Чтоб грусти скрашивать минуты?
Я рассмешил Вас невзначай?
Всегда в прекрасном настроении?
Ах, юность, юность… Пейте чай,
Берите в вазочке печенье.
Поэтов не пускают в рай:
Они грешили с юной Музой.
И в ад для них закрыты шлюзы,
Бдит шестикрылый вертухай.
Зачем проблемы Сатане?
Он стар, ни к чёрту стали нервы,
И этих пасынков Минервы
Ему не видеть бы во сне.
Кривятся чёрных губ углы,
Давно наскучили картины,
Как будут лезть они по спинам,
Пенять и драться за котлы.
И даже тощий графоман,
Пускавший слюни в «поэмбуке»,
Кричит, заламывая руки,
Что заслужил особый чан.
Но что-то есть в них, что-то есть
Что удивить способно Бога-
И беспокойство и тревога,
И, вдруг, достоинство и честь.
ЧТО ТЕБЕ С СЕВЕРА В ДАР ПРИВЕЗТИ
Что тебе с севера в дар привезти?
Зимнее небо в мерцающих каплях,
Ленты сияния в косы вплести,
Острых хвоинок волнующий запах?
Может, мороз, распилив как стекло,
Звоном реки обрамить и доставить?
Может быть, выкрасть метелям назло
Песню печорского ветра на память?
Что тебе с севера в дар привезти?
Но в многолюдье кипящем перрона
Что же ты плачешь, лицо опустив,
И не проводишь меня до вагона?
Я выйду из леса, а может войду,
Присяду с подругой у речки,
Стихи сочиняю, играю в дуду,
Пляшу и танцую от печки.
Я волен в поступках своих и мечтах,
В своих покаяниях волен,
И ангел довольный кружит в небесах,
И дьявол чертовски доволен.
Пока мне повестку на божеский суд
Усталые мчат почтальоны,
Данаи из белых ромашек плетут
Венок в поредевшую крону.
Вновь не деньги сторублёвка:
Не пропить, не потерять.
Ты судьба моя, подковка,
Моя мачеха и мать.
Кореша у магазина,
Предприимчивый народ,
День – разбитая дрезина,
Хоть убейся, не везёт!
Жёны – пушки заряжёны,
Раскалились добела,
Обсуждаем мы под клёном
Наши скорбные дела.
Но копеечка к копейке…
Принеси стакан, Илья.
Ах, судьба моя, злодейка.
Снова пьяным буду я.
Написал «эскаватор» – ошибка.
Написал «экскалатор» – опять.
Говорят: «Вы неграмотный шибко,
И стихов лучше Вам не писать».
А ещё запятых миллион
Кружат стаей прожорливых птиц,
И грозится Брокгауз Ефрон
Непрочитанной тонной страниц.
В сельской школе седой педагог
Мне вручая букварь навсегда,