Сплетаем беседу легко и умело,
И челка твоя, как на склоне трава,
От летнего зноя слегка пожелтела.
А я из метелей приехал вчера,
Где только в июне снега исчезают,
И все мне приятно, и даже жара,
Которая всех под навес загоняет.
И лето вдыхаю поверхностью всей,
Пьянею от запаха трав, торжествую,
Сижу, отдыхаю от белых ночей,
О прелести белых ночей повествуя!
Погадай мне, цыганка, по белой руке!
Я поверю легко в твой нехитрый обман.
Я по жизни пущусь, как по вольной реке,
С головой окунусь в столь желанный туман!
Как забавны сплетенья чарующих слов,
Счастье близкое вновь побеждает беду,
Полыхает под солнцем январский покров,
Но вот-вот соловей разольется в саду!
И навстречу мне выйдет в весеннем платке
Золотая девчонка с улыбкой простой.
Погадай, мне, цыганка, по белой руке
На червонную даму, забытую мной.
В ладонях старого альбома
Стучится пойманной пчелой
Былого времени обломок,
Умелой схваченный рукой.
Шелк белый по ветру развеян,
И счастье плещется в глазах,
Жених испуганно-растерян,
В костюме новом, и в цветах.
Свидетель холостой смеется,
Подружка верная грустит..
В ладонях время бьётся, бьётся,
А жизнь стремительно летит.
Много ль, мало ль тому, жил несчастный поэт.
В каждом вымысле место есть правде,
Стол на кухне и стул – вот его кабинет,
И стопой голубые тетради.
Он любую из них раскрывал наугад,
Сигарету притиснув губою,
И в мечты погружался, как в зреющий сад
С восхищеньем и давней тоскою.
Его критик суровый в статьях не ругал,
И NN не хвалил по причине:
В рифму он и двух строк за всю жизнь не связал,
Никому не известен поныне.
А поутру привычно бранилась жена,
Улыбались взрослевшие дети..
Так и умер поэт, в том не наша вина,
Может, самый счастливый на свете..
Надежд перебирая черепки,
Готовлю себя к новому сраженью,
И для победы или пораженья
Ввожу стихов резервные полки.
Они пойдут по скошенному полю
Газетных нечитаемых страниц.
Невозмутимость равнодушных лиц
Меня пронзит давно знакомой болью.
На свете все ругая и кляня
Я захлебнусь в её слепой лавине,
Но если вдруг меня она покинет,
Где силы взять для нового огня?
Поэты – самоеды, дикари.
Они живут, свои терзая раны.
И душу истязают до зари
За пару слов. В заботах неустанных
Заезжен конь крылатый, сбился с ног.
И что ему, свидетелю облавы,
Прозрачная упругость ваших строк,