Кому, как в старой поговорке,
Мешал наш крепкий «паровоз»?
Мешал! Да и сейчас не мало,
Кто нас готов без масла съесть,
И меньше их, увы, не стало,
Но НАМ СТРАНУ БЕРЕЧЬ И ЧЕСТЬ!
Искал со старым другом встречи,
Звонил ему, не раз писал,
Всё думал, что ему отвечу,
Как спросит: «Старый аксакал,
Ты что же бороду седую,
Как лунь угрюмый отрастил?»,
А я сижу и в ус не дую —
«А помнишь, сам кудрявый был?»
Но встречи нашей не случилось,
Да, «не имела места быть…»
Сказал: «Прости, так получилось,
Пришлось мне многое забыть…»
А я на друга не в обиде,
Увы, приходят времена,
Когда и дружбу режут в МИДе,
Когда не скажешь всё сполна…
Но не забыл меня он всё же
И выслал старого вина,
Намёк, что дружба-то дороже,
Пусть даже внешне не видна…
Мой старый друг, насельник Хайфы,
Я поднял за тебя бокал!
Пусть одному «и не по кайфу»,
Ты снова мне поближе стал…
Перепечатаны начисто новые строки,
Чувство осталось, но там, в лабиринтах души…
Мы, извлекая из жизни былые уроки,
Все же меняем рубли на гроши, на гроши.,
Пляшут на стенах и мечутся прошлого тени,
Кажутся нам нереальными прошлые дни,
Мы их в красивые снова одежды оденем,
Вспомним слова прежде срока ушедшей родни…
Что нам до них, если даже с собою не сладим,
Если в себе разобраться мешает пустяк,
Если ушедшее прошлое мысленно гладим,
Не замечая разменный потертый пятак?
Стихами болен я давно,
И кто от боли той избавит?
А кто во мне стихами правит —
Понять мне это ли дано?
Когда покой уходит прочь,
И правит бал сомнений ворох,
До сИх не отсыревший порох
Уснуть не даст мне в эту ночь…
Пошли покой моей душе,
Тот, кто во власти сделать это,
Избавь от участи поэта,
И дай мне разум сокрушен…
И так грехам не знаю меру,
А тут еще стихи пишу…
Когда ж проблему разрешу
И обрету благую веру?
Как видно, страсти так крепки,
Что в одночасье не отпустят…
И нет спасения от грусти,
Но жить без грусти не с руки…
О, Боже Правый, помоги,
Дай мне избавиться от слога,
Что так мешает мне в дороге,
Дай мне отдать свои долги…
Здесь всё теперь совсем не так
Здесь всё теперь совсем не так,
Совсем не так, как было прежде…
И что с того? Какой пустяк,
Что не вернуться к той надежде,
Что с детством каждый день росла
И обещала много света,
И горы целые тепла?
С годами не нашли ответа
На то, куда же всё ушло,
Куда же скрылось всё, пропало?
А то, что мы храним тепло,