У реки, на ночном берегу. Книга стихов - страница 2

Где же смятенные,

страстные поиски

добрых правдивых людей,

если свирепствуют

пьяные оргии,

ложь и рутина везде?

города, людей и вещи,

не мечтая – вот что странно! —

жизнь застойную увидеть.

Я мечтал о блеске славы,

об искрящемся признанье,

но не думал я, по правде,

что – предтеча слишком ранний —

кану я в безвестность мира.

О, мечты, где ваша сладость?

Я брожу больной и сирый

и не алчущий признанья.

Листья с веток опадают,

расстилаясь по бетону,

топчут их машины, люди…

И брожу я полусонный

по широким стогнам града.

Если бросят в вас огрызком

Косных мнений,

Вы не нагибайтесь низко,

Не вставайте на колени!

Будьте скорбны, злоязычны

И гуманны в то же время, —

Не прилично

Унижаться перед всеми!

На тщедушных и беззлобных

Не замахивайтесь дерзко,

Это мерзко —

Угнетать себе подобных!

На увязнувших в разврате,

В скудоумии дубовом

Повлияйте

Божьим словом!

(монолог мистера Генри Торо)

Здесь гадко,

и скверно,

и пусто,

и смрадно…

Я знаю – вон там! – уголок…

Прошу вас, прошу вас, вернитесь обратно!

Я знаю – вон там! – уголок.

Там в царственной неге

раскинулись ветви,

сплетясь в прихотливой игре.

Сквозь толщу коры

молодые побеги

пробились.

Мелькая быстрей,

чем вольные птицы

в погоне за гнусом,

играют зефиры листвой.

Природа стремится

потворствовать вкусам,

природа – само волшебство.

Идемте!

Скорее!

И к черту сраженья!

Пускай убивают других.

Забудемся ленью

в эдеме весеннем,

чтоб гнев бесполезный утих.

отыскался мирок!

Все идут по дороге,

и никто – поперек.

Все плывут по теченью

и рукой не всплеснут,

как в разливе весеннем

хлам и бревна плывут:

иногда застревают

в цепких зарослях ив,

иногда заплывают

в потаенный залив,

покрываются тиной,

осокой или мхом, —

и построен бобровый,

обывательский дом.

Я, мечтой окрыленный,

устремленный вперед,

стану связывать бревна

и сколачивать плот.

Вот она на воду спущен,

сердце сжало тоской!

Гибнет первым идущий,

но влечет за собой.

на самый гребень,

чтоб под ногами

крошился щебень

и, встав там, словно

на пьедестале,

окинуть взором

родные дали:

дымятся тучи

на небосклоне,

и зноем пышет

июльский воздух,

внизу клубится

лесок зеленый,

река мерцает,

как небо в звездах.

Валяюсь в мураве,

И вздор пантеистический

Гуляет в голове:

Должна быть жизнь как чудный сон,

Отрадная для глаз,

Где солнца ходят ходуном