И оттуда выходит на улицу эта... малолетняя дура.
Босиком по асфальту шлёпает к бару, помахивает рюкзаком.
Снова смотрю на вывеску.
Может, это не о погоде, не про метель, а о том, что в башке у посетителей пурга вместо извилин, и тогда все встаёт на свои места.
Девушки скрываются внутри.
Мне надо ехать, но я так и стою у машины. Смотрю на часы.
Две минуты. И ее оттуда в таком виде вышвырнут пинком под задницу.
Жду. Идут секунды, стрелка два круга делает, двери бара будто заколотили, не открываются.
Как-то неверно я рассчитал.
Ещё две минуты.
- Передумал все таки? - звучит за спиной томный голос бывшей коллеги. - Я в гостинице остановилась, отсюда пешком можно прогуляться, пять минут ходу.
- Пять? - смотрю на ее рыжие волосы, что искрятся на солнце и киваю. - Ладно, подожду пять.
- Чего подождёшь?
- Наташа, - вкладываю в ее имя мысленный посыл на три буквы. - Мне некогда.
Она стучит каблуком по асфальту. Нормальная женщина, по улице в обуви ходит, но этого недостаточно, чтобы идти за ней, даже странно.
- Ладно, я до завтра здесь. Номер, - она роется в сумке. Берет меня за руку, на ладони черкает цифры. - Скажешь на ресепшен, что ко мне, и я спущусь.
Она виляет бедрами в сторону гостиницы.
Кошусь на светофор, на бар на той стороне.
Вообще, это не мое дело. Но прошло уже...четыре минуты, почему ее не выгнали?
У меня забот выше головы - напоминаю себе.
Но не сажусь в машину.
Иду к пешеходному переходу.
К бару "Пурга".
ОНА
- Я же говорила, надо переодеться, - шепчет Кристина, когда мы усаживаемся за барную стойку.
На нас все смотрят.
Тоже оглядываю себя. Зря так психанула, но до чего же бесят, сначала Марк, за ним Кирилл, зачем я приехала?
Осталась бы с папой, все каникулы просидела дома, в компании его домоправительницы, которую я тайком зову Фрекен Бок, как в мультике.
И это было бы лучше.
- Что для вас? - по ту сторону стойки вырастает парень с колечком в ухе и татуировкой, заползающей на висок.
Представляю Марка, его элегантные гвоздики в ушах, это совсем не мужское украшение, но ему почему-то идёт, может, потому, что в мужественности Марка не возникает сомнений?
- Что будешь пить, Аня? - толкает меня локтем Кристина.
Смотрю на батарею разнокалиберных бутылок на полках, знаю лишь, как выглядит папин бурбон, но здесь его нет, цены гораздо доступнее тех, к которым привык отец.