Стихи - страница 7

Шрифт
Интервал


Неразделённая любовь

О дева, я ль тебя не нежил…

Как там… поелику?.. понеже?

Ах, да – пониже! Ну, так вот,

Тебя пониже нежил я!

И что в ответ, душа моя?


Упрёки, колкости, сарказм —

Так день за днём и раз за разом;

Такое вряд ли кто снесёт.

Не снёс и я, моя отрада,

И выпил две канистры яда.


Допил с трудом – объём не шутка,

Но за тебя, моя голубка,

Я пил отравленный компот!

Теперь прощай, мой ангел нежный!

Я сдох – что было неизбежно.

Прости. Твой верный Идиот.

На концерте

На рояле стоит пюпитр,

На пюпитре раскрыты ноты.

Я бы задницу ими вытер,

Просто мне вставать неохота.

Ничего, посижу с грязной —

Всё равно хорошо слышно.

В настроении я праздном —

Избегаю движений лишних.


По роялю стучит баба.

По зубам его чёрно-белым.

Объяснила нам всем хотя бы,

Что такого он ей сделал.


Задираю голову – люстра!

Охренеть какого размера.

Бабьи руки мелькают шустро.

Это действует мне на нервы.


До антракта я ждать не стану,

Надоели мне звуки эти.

Подожмись, народ, я щас встану,

Выйду пива вмажу в буфете.

Отелло

Отелло, не желаете пивка?

А то вы весь какой-то напряжённый.

Ах бросьте, докучают всем нам жёны,

Спросите у любого мужика.


Давайте выпьем – ну их, глупых баб.

Тем более, сегодня крайне душно.

Не наливать? Но почему не нужно?

Не пьёте? Потому что вы араб?


Ну да, вы мавр… Впрочем, не беда.

Вы знаете, а я и сам не русский.

Возьмите хоть огурчик иль капустки,

Раз в кои веки забрели сюда.


К нам, кстати, Яго утром приходил,

Соратник ваш армейский самый верный.

Купил полфунта колбасы кошерной,

И в лавке чрезвычайно наследил.


Постойте-ка, Отелло, вот те на!

Из вашего торчит она кармана!

Нет, мир не видел гаже интригана,

Он вам её подсунул, старина!


Ошибки быть не может – я не вру!

Мои полфунта, сударь, это точно.

Я надкусил вот здесь тогда, нарочно

Когда он начал пробовать икру.

Ведь он икры не купит – денег нет.

Не в тех чинах он, и не та зарплата.

А вас схватили б в дожевых палатах

С колбаской-то – и, почитай, привет.


Пришили бы попытку отравить

Любимого народом старца-дожа.

Ну Яго, ну предательская рожа!

Какую проявил, мерзавец, прыть.


Давайте, я колбаску заберу.

А то, не рóвен час, вас с ней заметят.

Ведь нет печальней повести на свете,

Чем жертвою навета пасть, мой друг.

Счастье есть!

На что мне краски и палитра,

К чему мне кисти и холсты,

Когда я, вылакав пол-литра,

Бреду в ближайшие кусты?


Укрыт их благодатной тенью,