Ясно. Всего лишь привет от вудуистов. Я вернулся в квартиру.
Черт. Хотел ведь спокойно наслаждаться жизнью, но то бандиты
наскочут, то черные колдуны привет шлют, а бывает и мертвецы из
Сети беспокоят.
Надо хотя бы вопрос с покушениями решить. Но пока я хотел
сосредоточиться на развитии демонических сил. Едва ли Окамуре
быстро оформят новый кредит на очередное покушение. Пара недель или
даже месяц у меня есть.
Вскоре нам выдали остальную часть зарплаты. Мне досталось
семьдесят две тысячи с надбавками переработки. Учитывая расходы на
слежку за Люси, еду, такси и прочий быт, у меня на счету осталась
сумма примерно в 427 тысяч евродолларов. Около 45 тысяч я имел
наличкой или кредитными чипами.
Хотелось бы снять больше, но опасно было привлекать к своим
счетам лишнее внимание внезапными тратами.
Полторы недели прошли практически спокойно. Работа, работа,
переработки, головная боль, кофе, таблетки, работа. Днем и до
самого позднего вечера я был винтиком корпоративной машины.
Маленькой деталькой гигантского механизма дзайбацу. Но вечерами
раскрывалась моя истинная суть. Я либо ехал в тир, либо просто
приказывал Лукасу колесить по городу. Наша машина то неслась по
скоростным трассам, то ныряла в городские трущобы. Там и начиналось
самое интересное.
– Помедленнее, – приказывал я.
Черная машина словно призрак скользила среди рабочих кварталов,
заброшек и помоек. Там я искал жертв. Бомжи, наркоманы, отбросы,
бандиты. Те, для кого нет места в дорогих больницах. Лишь
вкалывающие за копейки медтехи типа Глории Мартинес убирают их тел,
словившие передоз или случайную пулю. Отбросы, которыми даже
Мусорщики побрезгуют. Но я мог найти им применение. Смотря на
городское дно сквозь тонированное стекло, включал режим
сканирования и выбирал жертву.
Вот явно опустившийся техник. На нём изорванная рабочая роба
Петрохема. В голове есть подходящие имплантаты, а лед никуда не
годится. Идеально. Мои щупальца-захваты крадутся к нему сквозь
Киберпространство. Секунда, две. Есть контакт. Я открываю чужие
глаза и смотрю на тупик, заполненный мусорными мешками. Встаю,
пошатываясь бреду вдоль дороги, где сидят на картонках такие же
бедолаги.
– Ник! Ник! – доносится из-за спины гундосый голос. – Ник,
чумба, дай закурить.
Оборачиваюсь. Ко мне тянет руку мелкий грязный латинос с
расшатанной челюстью и без правого глаза. Хлопаю по карманам. В
одном зажигалка и мятая пачка сигарет. Достаю две. Прикуриваю.