Променять на визги, рёв и вой!
Это из детства нахлынуло вдруг,
Как мерцанье далёких светил —
Вечер. Нас мало. Читает друг:
«В сердце ландыши вспыхнувших сил».
Всем нам близка стихотворная новь,
Где на море веет вечерний бриз.
– Миша, а что-нибудь про любовь? —
И я чуть не плачу от «синих брызг».
Верил, тетрадке такой нет цены,
Только истёрта, а переплёт хил.
– Это Сергей Есенин, пацаны, —
Закончив читать, сказал Михаил.
Знал он ещё, что уже много лет
После повешения своего
У властей не в чести этот поэт,
– А поэт он, – сказал Михаил, – во!
Мы жили детьми из простых семей,
И не было многих книг под рукой,
Но как я хотел, с каждым годом сильней,
Пленяться есенинской строкой.
В памяти с детства остался тот след
Правдой выстраданной, большой —
Быть – поэту, если чуден поэт
Русским сердцем и русской душой.
Читаю поэтов Советских времён —
Как искренно люди писали!
От громких имён до негромких имён —
Дружили они с небесами.
Эпоха поэтов закончилась там,
Где многим о лучшем мечталось,
Сегодня в народе нет места мечтам,
Поэзии в нём не осталось.
Не трогают души пустые слова
И музыка им – не подмога.
Холодная пишет стихи голова,
А сердцем их пишут немного.
Пришли на замену артисты пера,
Пророков смели фарисеи.
Пора рифмоплётов настала, пора
Сынов не России – Расеи.
И лезут толпою они на Парнас,
Хрипят свои ахи и охи,
А песни поэтов живут среди нас,
Поэтов великой эпохи.
Им петься, читаться покуда дано,
Но с каждым мгновеньем всё тише.
Поэзия, ныне свалившись на дно,
Уже не поднимется выше.
Я верю поэтам Советских времён,
Как верю я храмам и вербам.
От громких имён до негромких имён —
Они нам дарованы небом.
Нам в России не жить без печали и горести,
Даже небо в слезах из серебряных звёзд,
И в озёрных глазах нет печальнее повести,
Чем унылая повесть заснеженных вёрст.
Эх, тоска бесконечная клёнов и ясеней,
Да берёзок, которые в поле грустят,
Как посмотришь на них – ничего нет прекраснее,
Тут и выпьешь, всплакнув, граммов сто пятьдесят.
Замерзает ямщик, кони встали каурые,
По округе плакучая воет метель…
Отрыдать бы за всех вас, сородичи хмурые,
Что б вам песни весёлые пела свирель!
Только, знаю, не выплакать души ранимые
И не выстрадать в полночь большие сердца —
Словно майские грозы над русскими нивами,
Нам печали завещаны вместо венца.
Потому не к лицу бриллианты и смокинги,