— Извини, — поморщился Гарри, — мы прямо сейчас уходим на другой
конец города.
— Вот как? — усмехнулась девушка. — Я здесь четыре дня в
неделю…
— У меня… — Гарри запнулся, пытаясь придумать оправдание для
отказа, но внезапно понял, что чуть ли не впервые вообще задумался
об этом вопросе. С тех самых пор, как яд василиска фактически
уничтожил его репродуктивную систему, он старался не думать об этом
чаще одного раза в полгода. В конце концов, о чем вообще можно
думать, если между ног ничего не работает?
В этом мире все было иначе. Да, он сталкивался с этим «иначе»
каждое утро, но пока что было достаточно обычного жалящего
заклинания, направленного в бедро, чтобы не приходилось… работать
руками. Конечно, он не собирался жить по уставам монахов, но ему
казалось, что сейчас просто не время для всего этого. Как будто бы
это как-то отвлекало, смещало фокус внимания. Круто, безусловно,
вновь почувствовать, что в штанах есть активность, но… не спать же
ему теперь вот с этой девушкой, верно? Это уж совсем перебор…
— Гарри! — окликнул Поттера вышедший из здания Лютик, и
волшебник помотал головой, понимая, что в очередной раз завис.
Кажется, бессонная ночь все же оказала на него не слишком-то
позитивный эффект.
— Еще увидимся, — с соблазнительной, пусть и слегка фальшивой
улыбкой прошептала куртизанка, поняв, что юноша собирается
уходить.
— Ты идешь? — Лютик подошел к нему, мельком глянув на
девушку.
— Да, да… — устало отозвался Поттер, покрепче сжимая ремень
перекинутой через плечо сумки. — Куда нам? На запад?
— Вдоль нашей стены до третьего поворота, — подтвердил Лютик,
выходя на дорогу. Поттер проследовал за ним, продолжая думать о
своем.
Как так получилось, что даже попав в мир, где нет никакого
пророчества, а от самого Гарри никто и ничего не требует, он вновь,
черт побери, выживает, но не живет? Его тело физически едва ли
тянет на двадцать пять, прибор работает, даже желание… в общем-то
имеется, как и возможность. Так почему же он опять занимается чем
угодно, но только не жизнью в собственное удовольствие?
Может, это его персональное проклятие? Или особенности
воспитания? Нет! Поттер знал, кого винить во всех своих проблемах,
ох, это уж точно… Гребаный Альбус Дамблдор превратил его в робота!
Вот кто точно не заслужил спокойного посмертия, так это старикан,
который испоганил Поттеру жизнь. Чтоб этого седобородого недоумка
черти в аду драли…