У меня предательски дрожит голос, но я ничего не могу с этим поделать - страшно мне до ужаса просто...
Он, как-то очень по-хищному, чуть склоняет голову набок. И смотрит на меня холодно, но внимательно. Как на какую-то диковинку. Или зверушку. От этого его взгляда мне настолько не по себе, что я вообще не знаю, что делать...
- Ты мне имя своё не сказала.
- Зачем оно вам?... - испуганно спрашиваю я.
Он хмурится и из-за этого становится ещё страшнее. Пипец какой-то...
- Бля, - жёстко произносит он и встаёт с кресла.
Мамочки, какой он огромный...
- Слушай, ты. Я задал вопрос. Для того, чтобы услышать ответ. А не встречный вопрос.
Паника... Говорить ему своё настоящее имя или придумать какое-то другое?!
- Галя, - выдавливаю из себя я.
Он усмехается. Снова опускается в кресло. Скрещивает руки на груди. Рельефные мышцы перекатываются под холёной, загорелой кожей. Мамочки... У него бицепсы, как моя голова, наверное... И грудь - словно две соединённые вместе плиты... А ещё рельефный пресс, будто броня... Мощная шея... И взгляд такой, что хочется взвизгнуть и сбежать отсюда нафиг, куда глаза глядят...
- Врать ты не умеешь, - говорит он. - Меня интересует твоё настоящее имя.
Мамочки!!! У меня же все документы остались на той яхте!!! И ключи от квартиры... и деньги...
Очень стараюсь не плакать, но не могу... Как только я понимаю масштаб того, как встряла, слёзы катятся сами собой...
- Ну, заебись, - откинувшись в кресле, произносит этот страшный, огромный и бородатый мужик. - Вот только соплей мне твоих не хватало.
- У меня не сопли... - дрожащим голосом возражаю я, все силы тратя на то, чтобы не зареветь в голос.
Быстро вытираю пальцами щёки, но у меня новые слёзы льются...
Бородач внимательно смотрит на меня.
- Может тебе воды дать? - хмурясь, спрашивает он.
Закусив губу от отчаяния, прячу лицо в ладонях. Мне так страшно... так страшно...
- Да... - едва слышно, давясь собственными слезами, шепчу я. - Если можно...
Тишина.
- Можно, - вставая, говорит он.
Я тут же убираю руки и испуганно на него смотрю.
- Что за пиздец? - пристально глядя на меня, вдруг как-то растерянно спрашивает он. - Ты какая-то , слишком нервная для эскортницы... Может ты - того? - он постукивает кончиком согнутого указательного пальца по виску.
Распахиваю глаза.
- Я не эскортница! - обомлев, отчаянно восклицаю я.