— Топлифо на нуле, — отвечает паренек и быстро добавляет, — но мы
уфе приехали. Фидишь фышку на холме. Это Рофтон.
Оставшуюся часть пути мы шли пешком. Не доехав до поселка
трапперов пять или шесть километров, скутер сдох. Бензина не
хватило. Понимаю, почему Тим говорил, что без колес на пустоши не
выживешь. Идти пешком, по жаре, с рюкзаками за спиной – еще то
удовольствие. Вся природа вокруг казалась безжизненной, лишенной
зелени и тени. Вышка на холме была ветрогенератором, обеспечивающая
поселок электричеством.
Одни камни, песок, валуны и колючки. Пыль и зной. Шаги
становились все тяжелее, а вода в бутылках быстро истощалась. Мы
шли молча, каждый был поглощен своими мыслями. Так как Тиму
пришлось катить скутер, я слегка вырвался вперед, а потом,
сообразив, что паренек специально отстает от меня, сбавил ход. Вот
нахал, он же плелся за мной, чтобы пялиться на мою задницу. Никак
не привыкну к своему новому образу.
Уже на подходе, нас окликнули. Мужчина с косматой бородой
и взъерошенными волосами, сидя на баррикаде, собранной из камней,
железок и старых машин, замахал нам винтовкой.
— Эй, Тим, что с тобой
случилось? Что так поздно и кто это с тобой? — окрикивает нас
дозорный. Несмотря на жару и зной, я приметил, что он заметил наше
приближение еще минут десять назад, высматривал нас в бинокль,
когда мы только подходили к поселку.
— Фсе в порядке, бак пуфтой, —
ответил Тим, картавя на всю округу, — Это Алекс, она фез колес,
потеряла их на территории Шакалов. Из Вавилона прибыла…
— Ого, далековато занесло твою
подругу, ну ладно, главное, чтоб не была заряжённой. Загляни к
Бороде, у него еще должен быть бензина. Если не будет давать,
скажи, что от меня. Следующая цистерна прибудет только через два
дня, — бородач показывает нам рукой, что можно
проходить.
Нас пропускают внутрь через импровизированный блок-пост.
Осматриваюсь по сторонам. Одноэтажные и двухэтажные дома, обшитые
вагонкой. Окна без стекол, забитые фанерой. Одинаковые железные
крыши. Под ногами разбитый асфальт и сухая трава. Несколько старых
машин посреди захламленной парковки. Ветер стер всю краску, ржавые
каркасы без колес. Несколько строений на улице выглядели
ухоженными. Над одним из них даже горела вывеска «Мастерская
Джо».
Улица выглядело довольно мирно. Парочка прохожих, один
старик, сидя на корточках, крутил допотопный грамофон, издавая
противный звук, трое незнакомцев, стоя на крыльце дома,
переговариваясь между собой, не обращая на нас никакого внимания.
Пожилая женщина рылась на свалке, перебирая мусор. Делаю несколько
шагов, с намерением, подойти к ближайшему дому, но тут же
подпрыгиваю от неожиданного прикосновения.