И каплет время… - страница 5

Шрифт
Интервал
Опять учеба, теперь в уменье удержаться на плаву;
Дежурные болезни и последняя не ко двору;
Семья, в своем многообразии проблем;
Источники дохода от работы до дела
И делишек; несколько тем,
Приносящих наличные; и она, ценитель его тела,
Разделяющая с ним изюминку бытия
По вторникам; струя
Чистого воздуха в нашей атмосфере –
Коллекционирование марок; по мере
Прихода зеленых покупка чего-то такого,
Японского и американского производства,
Более шикарной модели, чем у соседей; последнее слово
В этом вопросе – Тайёта-Карина, цвета без жлобства.
И вот его нет. Поминки. Воспоминания пришедших,
Желающих вспомнить. Черешни
После водки. Наступающее лето
Постаралось и на это.
А в сущности все это так нелепо…

Несонет со слезой

Юрию Арустамову

Где ряды торговли были,
Грустно бегают собаки.
Все продали и пропили,
И уехали поляки.
Местечковые евреи
Здесь нечесаны, небриты.
В бакалее, как в музее,
Под стеклом лежат бисквиты.
Сорок долларов зарплата.
Карты в номерах и кости.
И совсем не виновата
Та, что хочет сразу в гости.
Этот город на границе,
Вспоминаемый не часто, –
Одинокий выкрик птицы,
На одежде капля масла.
Было Господу угодно –
В раз последний – знаем это –
Всех созвать нас в город Гродно,
Разбросав потом по свету.

Несонет и всё

Я написал всё это очень
Давно. И крайне сожалею,
Что поэтический мой почерк
Не стал ни четче, ни крупнее:
«Что толку получать зарплату
За бесхребетную учтивость
И ставить новую заплату
На душу – так вот получилось?» –
Но, если по большому счету,
То вся словесная премудрость
Прибавит счастья? – Ни на йоту.
Убавит горя? – На минуту –
«Уняв азарт деньговлеченья,
Впервые чувствуя свободу,
Транжирю звонкую субботу,
Как подобает от рожденья».
Как я корпел над каждым словом!
А жизнь свои готовит блюда.
И дует ветр над отчим кровом,
Чтоб унести меня отсюда
Туда, где не словесным перлом
Жизнь повседневно познается…
И никогда мне не быть первым
В старинном деле стихотворца!

Несонет песенный

Вот поэт. Живет в квартире.
От безделья чешет уши.
Как мишень повесить в тире
Его может быть и нужно.
До чего он толст и грязен!
Будет трудно промахнуться…
Упадет он с шумом наземь…
Ах, забыть бы и проснуться!
Но меж тем он лучше многих:
Он не Павел и не Павлик.
И над ним летают Боги,
Как сказал бы римский трагик.

Несонет сиринский (к фотографии Набокова)

Ты еще старше меня. Но скоро я буду старше.
Следующая страница