«Великий грех...» — эти два слова
крутятся внутри черепной коробки, не оставляют меня.
Продолжаю умывать лицо. Ощущаю, как
вода стекает по усам и бороде, и удивляюсь необычному ощущению — я
всегда гладко выбрит, откуда это? К словам про грех добавляется
музыка — в памяти всплывает некий оркестр, который играет
«Славься».
Почему-то я сразу узнаю мелодию, хотя
обычно в моём плейлисте лишь блюз и хард-рок...
А затем я открываю глаза и смотрю в
зеркало и вижу перед собой легко узнаваемую всеми гражданами нашей
богоспасаемой родины физиономию печально известного
государя-императора Николая II.
«Вот это фокус...»
Внимательно осмотрев бородатое
отражение, поднял руки с растопыренными ладонями — нет, они тоже не
мои. Покрутился в уборной, пытаясь получше разглядеть парадный
военный мундир. В голове беспорядочно роились бессвязные мысли...
Не найдя простых ответов, вернулся к раковине и снова плеснул в
лицо воды, чувствуя себя весьма неуютно.
А как иначе — тело чужое, одежда
клоунская и неудобная, заросли на лице, да и запах... Нет. От
императора, конечно же, не воняло, но запах был чужой.
Непривычный... Брр...
Рука сама потянулась в карман,
доставая портсигар. Щёлкнула крышка, густо ударило в нос душистым
табаком...
«Стоп, зачем я это делаю?.. Не курю
же!..»
Пальцы замерли в нерешительности,
внутри организма возник диссонанс. Сознание было не курящим и не
имело привязанности, а вот тело, наоборот. И всё же у меня
получилось справиться с рефлексами и захлопнуть крышку. Портсигар
остался на краю раковины.
Маленькая победа не принесла
успокоение — мысли в голове (моей ли?) неуправляемо прыгали в
разные стороны, не позволяя сосредоточиться. Но всё же, постепенно,
помогая себе плещущейся из крана холодной водой, я обрёл ясность в
голове и начал усиленно думать о природе своего состояния —
действительно ли случился перенос моего сознания в Николая
Романова? Или всё это предсмертный бред?
Причины обоих исходов понятны: на
днях я под пиво, изрядно накрученный ситуацией, допоздна рубился на
форуме, как раз про эти времена, ну и эмоционально зацепленный
одним из оппонентов, прочитал подряд несколько статей... Инфа явно
осела на подсознании, а теперь заполняет мой мозг, пока я в
беспамятстве? Или привела к посмертному переносу?
«Твою дивизию... Я умер?..» — догадка
холодом прошла вдоль позвоночника, ноги ослабли, голова закружилась
и, чтобы не упасть, мне пришлось опереться руками о стену над
раковиной. — «Твою дивизию...»