Мышиные песни и пляски - страница 3

Зато летает он, как птица,

И высоко, как сразу две!

В ночи приходит он в землянку

(Зови ее, мой друг, норой),

И напевает «Марш славянки»,

Чтоб дух поднялся боевой,

Ведь завтра снова зов немолчный

Его заставит взять метлу.

***

Половник прочен, хвост наточен

На страх поганому мурлу.

В огромном человечьем толстом теле

Заключена мышиная душа.

И скреплены они на самом деле

Лишь грифелем одним карандаша.

Как только сочинительство бросаю,

То надеваю модное пальто,

И по проспекту весело шагаю,

Не замечая горестный симптом.

Когда зависну я на перекрестке,

Ища парковку, с руганью мирской…

То Мышалёта забываю просто,

Но он следит, с печалью и тоской

И ждет, когда возьму блокнот помятый,

Чтоб записать то рифму, то строку.

Почуяв, что ступаю на попятный,

Он приставляет карандаш к виску

И начинает бой с картиной мирной,

С моей работой, с бытом и людьми…

Он с точностью стреляет ювелирной

И говорит: «Я должен жить, пойми».

Там где морковь колосится,

Спеет осока-камыш,

Кружится серая птица

С гордым названием «мышь».

Злобные ветры с востока,

С запада веет гнильём.

Не извлекает урока

То, что зовется «моё».

Стройте флеши и редуты,

Ройте глубокий окоп,

Щеки красны и надуты,

Будь ты хоть жлоб, хоть укроп.

Кружится мышь над простором

В клетке не хочет сидеть.

Не ухайдакать измором,

Бог с вами, пряник да плеть.

Осенний рай мышам – сарай,

Где на зиму припасы.

Когда в духовке каравай,

А под крюком колбасы.

Когда гирляндами висят

И луковки, и перцы,

Тогда от счастья ясный взгляд,

И сильно бьется сердце.

А вот листва… Да бог с ней, брат.

На хлеб ведь не намажешь…

И пусть грачи на юг летят —

Вабче не жалко даже.

«И на нем был залитый слезами

Императорский серый сюртук»

(с) Александр Башлачёв

Примерил сюртук у зерцала.

Не жмет ли в подмышках меня?

Теперь никогда как нахала

Меня не отвергнет родня.

Меняя палаццо и троны,

Я грыз балдахины в тюках…

Носил я чужие короны,

Носили меня на руках.

Я стал беспринципным и жестким,

И злющим как сотня чертей.

Как будто актер на подмостках

Играл я в кипенье страстей.

Хоть выгляжу скромно и гордо,

Блистают везде галуны.

Шагаю я поступью твердой,

Мне дали иные видны.

Ах, где ж ты, моя Жозефина…

Смотри: Бонапарт уж не тот,

Но все же приличный мужчина,

Сюртук мой в подмышках не жмёт.

Отринув сущность человечью,

Надев пушистенький сюртук,