Неужели я наконец‑то утолю голод! Где
он, этот человек, излучающий красное свечение? Что бы он ни
задумывал, я остановлю его!
А может и не остановлю. Ведь людей
тут нет – ни одной живой души. Красная материя одиноко стелется по
земле над кованными оградами и покосившимися крестами.
Становится холодно, и я замедляюсь.
Моя чёрная тень беспокойно кружит над дорогой. Кто же догадался
провести автомагистраль так близко к действующему кладбищу!
Едва заметный силуэт внезапно
проявляется из ниоткуда прямо посреди трассы. Сейчас она пустынная
– машин пока нет, потому что за пару километров отсюда горит
запрещающим светом светофор. Но совсем скоро он переключится, и
заждавшийся водитель на радостях разгонит что есть мочи своего
стального коня, не подозревая об опасности. Дорога гладкая – самое
то, чтобы погонять. Когда он примчится сюда, на спидометре будет
уже 150 в час, если не больше. Увидев на пути призрака, он примет
его за живого человека, испугается и резко затормозит. Вывернет
руль, скатится на обочину и врежется в толстый фонарный столб с
цветастым траурным венком. Кажется, этот случай здесь уже далеко не
первый…
– Уйди!!! – кричу я.
Картинка крутится в «штопоре».
Снижаюсь. Острые чёрные грани разбивают призрачный силуэт, на
секунды он рушится, словно потрескавшееся зеркало, потом собирается
вновь. И так несколько раз. Злюсь. Чувство голода становится
нестерпимым.
Перья взъерошиваются, мутнеют, меняют
форму. Теперь моё тело струится как дым от ладана. На миг
вспыхивает огонь, будто кто‑то чиркнул зажигалкой. Раздаётся
шипение. Пламя, поглотив фантома вместе с красным сгустком его
энергии, гаснет.
И вдруг – совсем рядом – визг
тормозов. Чёрт! Изломанное дымящееся крыло устремляется вверх. В
мгновенье взмываю над деревьями, словно меня дёрнули за невидимую
леску.
Рёв мотора замолкает. Мощный
автомобиль с рогатым бараном на блестящим логотипе останавливается
в паре метров от того самого столба с венком. Водитель,
отстегнувшись, выходит, чтобы осмотреться по сторонам. Задумчиво
окидывает взглядом облезлые пики крестов на кладбище, потом
поднимает глаза вверх, но меня он уже не видит – я слишком
высоко.
Счастливчик вздыхает. Приваливается
спиной к широкому капоту своей большой тачки, достаёт что‑то из
кармана. Щёлкает зажигалка – на этот раз настоящая – и в его
пальцах начинает дымиться длинная сигарета.