Коридор привёл меня к очередной двери — деревянной, обитой
проржавевшим железом. На этот раз вовсе без всяких замков. Я
потянул её на себя и оказался в святая святых. В зале размером с
нашу гостиную.
Здесь стоял стол. На столе — зеркало на подставке. Но главным
экспонатом выставки были не эти банальные предметы, а каменная
арка, возвыщающаяся посреди зала. Покрытая хорошо знакомыми мне
символами — аналогичными была написана рукопись, над переводом
которой трудился дядя.
Я поставил фонарь на стол и хрустнул пальцами.
— И что всё это великолепие обозначает?
Мне даже эхо не ответило. Глухо было — как в танке.
Чтобы с чего-то уже начать, я заглянул в зеркало, и у меня
отвисла челюсть. Потому что себя я там не увидел. И вообще никто не
увидел бы там меня.
Потому что зеркало показывало отнюдь не банальное отражение. А
то самое место за печкой в крестьянской избе, где я провёл
безоблачные двадцать лет своей жизни. Так, будто камера была
подвешена к потолку.
— Ах ты ж, вуайерист старый! — воскликнул я.
Выходит, дядюшка за мной присматривал время от времени. И что,
только за этим он сюда ходил? Только потому и запер целое крыло —
чтобы в зеркало глядеть? Не, чего-то тут не складывается. Зеркало
можно было и в ящике стола запереть. А вот эта арка тут явно не
просто так стоит. И вообще выглядит так, как будто не её спрятали в
подвале дома, а дом построили вокруг неё.
Я подошёл к арке, остановился рядом. Коснулся меча, который
предусмотрительно взял с собой. План был — сунуть клинок меж двух
столбов и посмотреть, что будет. Но меня остановил голос:
— Не нужно этого делать.
Меч оказался у меня в руке, готовый к бою. Я резко развернулся,
сканируя пространство на предмет врагов. Но никого не увидел.
— Если ты шиза, то я с тобой не разговариваю, — честно
предупредил я.
— У меня мало времени, — отозвался голос. — Подойди.
Голос шёл от стола. Я подошёл и, подчиняясь наитию, заглянул в
зеркало. Оно не подкачало. Вместо крестьянского интерьера теперь
показывало худощавого старика с пронзительным взглядом и плотно
сжатыми губами. Где он находился — понять было нельзя, на заднем
фоне только чернота, с которой сливался чёрный похоронный
костюм.
— Рискну угадать. Граф Давыдов? — спросил я.
— А ты — Владимир, — отозвался призрак. — Хорошо. Значит, мы с
моим другом не ошиблись.