Я вдруг задумалась, как много
всего повидали эти стены, обычного на вид кабинета?
Присоединюсь ли я к этой истории
об отчаянии и горечи?
- Виорика, кое-что в ваших
анализах и симптомах поставило под сомнения ранее предполагаемые заключения.
- Ладно. И что это значит?
И тут, по его вздоху и тому,
как он отвел глаза, я поняла, почему он никогда не отвечает сразу. Он ищет
слова.
А их ищут только в том
случае, если ты просто не в состоянии сказать напрямую.
Для счастья слов не ищут. Его
просто испытывают.
Для боли… этих слов вообще не
существует.
Даже слово "боль"
не опишет это самое чувство.
- Говорите как есть, прошу
вас.
- Что ж… Я не смогу поставить
диагноз без полного обследования.
- Мне казалось, что вы его
уже провели. Разве нет?
- Мы провели лишь малую часть
проб, чтобы понимать, в какую сторону нам двигаться. Этот путь на данный момент
выявлен. Но даже он имеет несколько ответвлений.
Внутри засосало под ложечкой.
Голова, разболевшаяся с утра, стала снова давать о себе знать. К тому
же сегодня было сложно с солнечным светом. Он приносил слишком сильную
боль и дискомфорт, что хотелось укрыться в квартире и не выходить никуда.
- Хорошо, я вас слушаю.
- Я настаиваю на МРТ
головного мозга.
- Что? Головного… Стойте,
что… я не понимаю.
- Виорика, пока что рано
делать выводы, но…
- Но вы настаиваете? Значит,
промежуточные результаты говорят о чем-то серьезном?
- К сожалению, да. Возможно,
у вас опухоль. Нам нужно во всем убедиться, чтобы не строить теорий.
Я перестала слышать
дальнейшие слова.
Я перестала вообще
существовать в этой вселенной на долгие секунды. Мир показался так далеко от
меня, словно я оттолкнулась от земли и просто воспарила, уплывая далеко.
- Хорошо, - шепнула свое
согласие, все еще не веря в услышанные прогнозы.
Врачи ошибаются в своих
диагнозах всего лишь в десяти – тридцати пяти процентах.
Это мне выдал поисковик
Яндекса.
Много ли этого для веры? Или
ничтожно мало?
А сколько было бы достаточно?
Маршрутка едет вперед. Люди
читают газеты, слушают музыку и разговаривают.
Они грустят, смеются,
пребывают в мыслительном процессе.
Кто они?
Дизайнеры интерьеров типа
меня. Или же инженеры? Флористы? Технологи или повара?
Этот мир живет каждую
миллисекунду, в то время как кто-то другой навсегда замирает в круге жизни.
Исчезает. Просто перестает существовать. Его мысли, незаконченные дела,
несказанные слова, забытые утром. Не отмененные свидания или важные встречи.
Они оставляют так много после себя, а для мира – это ничто.