Вскоре в поле зрения величаво вплыл купол, показавшись из-за
отрога. Вездеход, описав геометрически безупречную дугу, сбросил
ход, завис над дасфальтовой площадкой и, урча, опустился.
Гравиподушка напоследок уикнула и умолкла. К вездеходу уже ковылял
дежурный робот-потаскун. Я заранее разблокировал багажник и
потянулся за пультом дистанции, чтоб сформулировать потаскуну
задачу.
Да-да, не удивляйтесь, горняцкие роботы до сих пор управляются с
пульта, а не голосом, потому что в штольнях виброизмельчители так
стонут, что голоса просто не услыхать. А так - старо, как мир, и
надежно, как орбита Волги. Инфракрасные датчики на макушке каждого
долдона с любым комплектом насадок. Дави на кнопки и радуйся.
Только батареи менять не забывай, а то, бывало, сядут, а спьяну не
разберешься - и привет! Тычешь в проклятые кнопки, орешь на этих
железных уродцев, а им хоть бы хны: ковыряют пустую породу, а на
жилу рядом - ноль внимания.
Потаскун уже потащил коробки с продуктами в холодильник, а я
отправился в дежурку поглядеть не натворили ли мои балбесы в шахте
чего непотребного. Оказалось - нет, балбесы исправно трудились,
жила не отклонялась от рассчитанного среза, насыщенность тоже
держалась в норме, и я мог с чистым сердцем идти дуть
свежеприобретенное пиво. Мельком взглянув на резервный пульт, с
которого управлялись роботы островной заимки, я уже встал и даже
пару шагов к двери сделать успел.
Наверное, я что-то почувствовал. Какую-то неправильность,
необычность. Ладони у меня мгновенно взмокли, и я машинально
потрогал кобуру с бластом, висящую у правого бедра.
Назовите это чутьем, если угодно.
Я был не один на заимке. Кто-то еще здесь прятался. Свой
брат-старатель прятаться не станет, это уж точно. Значит, лихие
люди пожаловали. Снова.
Тем не менее я отправился ко входу в купол, остро чувствуя
незащищенность спины. В спину пальнуть хозяину - милое дело. И все,
считай заимка твоя. Директорат Волги даже не станет выяснять куда
девался предыдущий владелец.
Только гости мои незваные вряд ли станут добывать руду. Выгребут
все ценное, а заимку продадут. Такое уже случалось. Соседа моего,
Яцека Финкеля, лет пять назад кто-то пристрелил. В спину. Говорят,
он нашел хермозолитовую жилу. Не знаю, я не проверял. На месте его
купола теперь обглоданный жаром, оплывший скелет из супертитана, а
плексовый колпак просто расплавился и опал жгучим дождем на ни в
чем не повинную землю Волги... Там теперь даже трава не
растет.