-Я тебе сейчас пылесос достану, - обращаюсь к Платону, - Пропылесось, пожалуйста, прихожую и коридор.
Брови у мужчины ползут вверх.
-А ты наглая.
Выдаю ему технику, сама иду на кухню, расставляю опрокинутые вещи, разбитое выбрасываю. Поломанный стул тоже ставлю на вынос.
В кухне появляется Платон. Почему-то без пылесоса.
-Тут тоже пылесосить? - догадывается без подсказок.
-Ага, - согласно киваю головой.
Он снял куртку и подвернул рукава серо-голубого пуловера. Почему я думаю, что у него красивые руки?
Он приходит обратно и включает агрегат. Тот гудит, а я наблюдаю за мужчиной. Хромов выглядит таким домашним, что мне приходит в голову дикая мысль, как это жить с ним под одной крышей.
Раздумывая над этим, приношу ведро с водой и швабру.
-Полы мыть не умею, - сразу предупреждает меня он.
-Я сама, - успокаиваю его, - Я же не зверь какой-то, так над тобой издеваться.
Теперь уже я работаю под его внимательным взором.
Закончив, осматриваю кухню. Результат мне нравится.
-Осталось вынести мусор, - подвожу итог.
Платону достается стул и мусорный пакет. Я беру пакет поменьше. Выходим на улицу, идем к контейнерам, избавляемся от остатков погрома.
Вот тут наступает неловкий момент. В квартиру надо бы вернуться одной. Но...
-Ты меня сейчас выпроводить собираешься? - не то спрашивает, не то утверждает Платон, - Так не пойдет. Я есть хочу зверски.
-У меня не столовая.
-Я тебе помогал.
-Ты сам все разнес.
-Лен, ну, правда! Что тебе, еды жалко?
-Платон, ты просто как, "пустите переночевать, а то очень кушать хочется".
Однако он направляется вместе со мной.
Что ж, мы в ответе за тех, кого приручили.
У меня в холодильнике плов, разогреваю его, выкладываю на тарелки, делаю овощную нарезку. Потом накрываю на стол. Платон, не дожидаясь приглашения, устраивается на стуле и принимается за еду. По тому, как ест, заметно, что проголодался. Конечно, работал ведь - и подметал, и пылесолил. Я тоже проголодалась. Доев, встаю, чтобы заварить чай. Вожусь с чайником, наливаю воды, закрываю его крышечкой.
Только собираюсь отойти, как по обе стороны от меня упираются в столешницу сильные руки, которыми я любовалась. Его дыхание щекочет мне шею.
Кажется, он рассчитывает еще на что-то. Придется снова поиграть в игру "обломинго".
Но теплые губы, прижавшиеся к моей коже, вызывают некотролируемую дрожь. А мужские руки берут меня в плен, притягивая к нему ближе некуда. Это волнует.