Идея, сука, фикс!
Вот только не та.
Девушка, к моему стыду, имя которой я даже не помню, поднимает взгляд. Откровенно пошло улыбается и стягивает с меня покрывало. С намеком облизывает свои губы, обхватывая ладонью колом стоящий член. А я со злостью откидываю обратно голову на подушку.
Не то, блядь! Все не то! Губы тонкие, глаза зеленые, черты лица грубые. Тяжелые. Их не хочется зацеловать. Их не хочется касаться. На них не тянет, как магнитом, смотреть. Смотреть и впитывать каждую мелочь, каждую родинку и веснушку. В ее глазах не тонешь.
Не она. Не Яна.
На трезвую голову эта грубая реплика совсем не торкает. Не хочу. Хоть и звенит все внутри. Но не на нее.
Однако девушка настроена решительно. Ее ладони пришли в движение. А вот я уже на грани того, чтобы отогнать губы и прочие части загребущего тела девчонки от своих стратегически важных органов. Грубо послать лесом, оказавшись последней скотиной. Но на мое счастье, тишину номера разрывает ор трубки. Телефон.
– Прости малышка, не сейчас.
Я отцепил от себя женские руки и поднялся с постели. С небывалой для похмельной туши прытью, но с трудом соображая, где орет мобильник, нашел джинсы. Вытащил гаджет из кармана, отвечаю, не глядя на экран. И с разбегу нарываюсь на злое:
– Ты совсем страх потерял, Громов! И это не вопрос!
– Лена? – все же приходится покоситься на имя вызываемого абонента.
Елагина.
Твою ж…! Какое сегодня число?
– Тебя где черти носят, кот ты блудливый?! У тебя лекция у третьего курса через полчаса, а ты даже не близко к универу.
Задница.
– Ректор про тебя уже спрашивал.
Жирная задница.
– Откуда ты знаешь, что я не подъезжаю уже? – спрашиваю, а сам оглядываю номер в поисках оставшихся шмоток. – Ты слишком плохого обо мне мнения, Елен Санна.
Вот они. Боксеры, джинсы, джемпер. Сноровку, оказывается, еще не потерял. Меньше минуты, а я уже ботинки натягиваю. Несмотря на похмельный синдром и слабость в конечностях.
– Я тебя знаю, как облупленного.
– Я уже заворачиваю на парковку.
– Денис, ты куда? – долетает из спальни вопль, который я напрочь игнорирую. Хватаю с полки в коридоре портмоне и подцепляю пальцами косуху с вешалки. Достаю и кидаю на тумбу приличную стопку крупных купюр и вылетаю из номера, не прощаясь и не расшаркиваясь с блондиночкой. Дежурные фразы типа: спасибо, все было круто – не в моем стиле. Я ухожу молча, по-английски. Благо, ни одна из “них” еще не жаловалась.