Я понял, что слабость не поэтична,
Сила таланта сошла на нет.
Жизнь сама по себе трагична,
А к тридцати превращается в бред.
В сорок тупик, не сна, не покоя.
Осень души, дожди и тоска.
Рваное небо над головою,
А под ногами листва.
В голову хмель, бес в ребро, Богу свечка.
Лень, да хандра, затяжные дожди.
Жизни огарок, колет сердечко,
Но Боже, сколько в нем было любви.
Сколько в нем было света и счастья,
Литров и струн, скрипов и встреч,
И все же где-то пряталось счастье,
Вряд ли я знал, как его уберечь.
Счастье, как маленький солнечный зайчик,
Скачет по полу и потолку,
Счастье это старый трамвайчик,
В который запрыгнул ты на ходу.
Но мерзкий кондуктор проверил билеты,
А у тебя лишь в карманах дыра.
И вот уже ты шагаешь по рельсам,
Не зная зачем и не зная куда.
Мир для тебя стал серым и блеклым,
Осень и за дождями дожди,
Скоро зима заметет все дороги,
И больше уже не будет весны.
Кто-то другой молодой и наивный
Займет твое место в трамвайчике том,
И на мгновение станет счастливым,
А то что потом, будет потом.