Людочка быстро кивает, и
торопливо убегает, не забыв плотно закрыть дверь.
— Суетится молодежь, — хмыкает
старик, — ну пусть, дело правильное, — оборачивается ко мне,
подвигает стул и садится, словно складывая себя. Место выбирает
справа, похоже специально определяя, откуда мне на него удобнее
смотреть. Хмыкает. — А ты ей нравишься, отрок. Понимаешь
меня?
— Дха, — выдыхаю. Очень
внимательно смотрю на посетителя. Кажется, предстоит интересный
разговор.
— Это хорошо, — старик кивает,
— а вот раньше ты речь не понимал. Ты по нашему городку года три
уже бегаешь. Тебя подкармливали, одежку какую-никакую давали да и
зимой пригревали. Безобидный ты, бабы жалели. Да и, если показать,
то работы простые ты никогда не отказывал сделать. Уголь
перетаскать, ведра отнести, кирпичи побросать. Добрый, только без
разума совсем. Был. Точно меня понимаешь?
— Пхонимаю. Но говорить
тяжело.
— Неудивительно, — старик чуть
пожимает плечами. — Хорошо, все намного проще становится. А то я уж
начал думать, что мне погрезилось, ну ладно. Меня, если будет
нужно, в чем я сомневаюсь, можешь звать герр Коштев, или “Кощеем”,
— хмыкает, — мои прозвали, думают — я не знаю. Но это не важно. Имя
свое помнишь?
— Я… — а вот фиг*. Не помню я
имени. Никакого. Китайца Чжоу — помню, каптера Хрипенок — тоже,
Меркатора, Лию, Васильича, да еще с десяток имен, даже рыженькую
Майю с Луны-2 — и то помню, а вот своего имени — нет. Будто и не
было никогда. Уже знакомое ощущение. Черт. Разбираться с этим надо
и срочно, Но не прямо сейчас. Откладываю. — Нхет… Не помню. Где
я?
— Ну, в общем, я так и думал.
Кто ты, наверняка тоже не помнишь?
Чуть качаю головой, насколько
позволяют фиксаторы. Врать напрямую не хочу, но немного поддержать
ошибку собеседника — почему нет? По крайней мере, до прояснения
ситуации.
— В общем, я спросил тут у
кое-кого, так что думаю, что тебе, отрок, не меньше трех лет назад,
а скорее, еще раньше, знатно прошлись по мозгам. Думаю, кто-то из
подпольных мозголомов, уж больно разум взболтали. Понимаешь меня? —
старик немного подается вперед.
— Плохо, — честно отвечаю.
Отрок? Хм. Складывать картину мира все сложнее, хотя кое-что
становится понятнее. По крайней мере, та мешанина, что затягивает
даже теперь, пока я вроде как во внешнем сознании, становится
несколько логичнее.